8.6.10
Poems for Blok, by Marina Tsvetaeva
Your name is a—bird in my hand,a piece of ice on my tongue.
The lips' quick opening.
Your name—five letters.
A ball caught in flight,
a silver bell in my mouth.
A stone thrown into a silent lake
is—the sound of your name.
The light click of hooves at night
—your name.
Your name at my temple
—shrill click of a cocked gun.
Your name—impossible—
kiss on my eyes,
the chill of closed eyelids.
Your name—a kiss of snow.
Blue gulp of icy spring water.
With your name—sleep deepens.
4.6.10
2.6.10
Sobre llorar
Me daba miedo abrir los ojos. Llorar no, llorar nunca. No se puede abrir los ojos y derramar lágrimas. Con los pies mojados uno sólo se pone a parir. Las almohadas tienen memoria. Lo sé por los trazos que dibujan mis pestañas cuando te echan de menos. Kanjis negros de mi pena negra. Pero esta mañana soñaba que mi padre no quería a mi madre, la engañaba con Otra y lo negaba. Otra vendía mis libros, indolente. Mi padre se moría. Mi hermano no era mi hermano. Mi hermano era otro y no me gustaba, pero no se moría. Los vecinos me asaltaban por la noche y me daban puñaladas con la venia de todos. Me quitaban mi casa y me arrancaban los libros. Intentaba dar pasos hacia adelante pero descubrí que mis pasos no tenían vuelta atrás. Quería llorar y no podía. Recuerdo que tenía amigos y me despedía de ellos. No sabía si esta vez podría lograrlo. Hoy quería llorar pero he abierto los ojos.
31.5.10
French Movie
I was in a French movie
and had only nine hours to live
and I knew it
not because I planned to take my life
or swallowed a lethal but slow-working
potion meant for a juror
in a mob-related murder trial,
nor did I expect to be assassinated
like a chemical engineer mistaken
for someone important in Milan
or a Jew journalist kidnapped in Pakistan;
no, none of that; no grounds for
suspicion, no murderous plots
centering on me with cryptic phone
messages and clues like a scarf or
lipstick left in the front seat of a car;
and yet I knew I would die
by the end of that day
and I knew it with a dreadful certainty,
and when I walked in the street
and looked in the eyes of the woman
walking toward me I knew that
she knew it, too,
and though I had never seen her before,
I knew she would spend the rest of that day
with me, those nine hours walking,
searching, going into a bookstore in Rome,
smoking a Gitane, and walking,
walking in London, taking the train
to Oxford from Paddington or Cambridge
from Liverpool Street and walking
along the river and across the bridges,
walking, talking, until my nine hours
were up and the black-and-white movie
ended with the single word FIN
in big white letters on a bare black screen.
David Lehman
and had only nine hours to live
and I knew it
not because I planned to take my life
or swallowed a lethal but slow-working
potion meant for a juror
in a mob-related murder trial,
nor did I expect to be assassinated
like a chemical engineer mistaken
for someone important in Milan
or a Jew journalist kidnapped in Pakistan;
no, none of that; no grounds for
suspicion, no murderous plots
centering on me with cryptic phone
messages and clues like a scarf or
lipstick left in the front seat of a car;
and yet I knew I would die
by the end of that day
and I knew it with a dreadful certainty,
and when I walked in the street
and looked in the eyes of the woman
walking toward me I knew that
she knew it, too,
and though I had never seen her before,
I knew she would spend the rest of that day
with me, those nine hours walking,
searching, going into a bookstore in Rome,
smoking a Gitane, and walking,
walking in London, taking the train
to Oxford from Paddington or Cambridge
from Liverpool Street and walking
along the river and across the bridges,
walking, talking, until my nine hours
were up and the black-and-white movie
ended with the single word FIN
in big white letters on a bare black screen.
David Lehman
28.5.10
My own primavera sound
Como cada primavera, el mismo sound around me. Maremeva se ha fastidiado un alita, un ala real que no regia, culpa de una bursitis que le ha puesto el brazo como a Popeye pero sin el ancla.
A pesar de que la bursitis no se produce por desgaste del brazo en contacto con el borso, ahora que la monarquía se decanta por lo público y su majestad se opera en el Clínico, Maremeva y yo nos fuimos (al más puro estilo " Tú a Boston, yo a California") a operarla a la Tecknon.
No es que llegaramos allí y pidiéramos intrumental y quirófano a lo Juan Palomo (el gran patron de una nueva generación de multitask) pero cogimos la borsa de pioneros de la familia, Nintendo, cargador de móvil y muda y allí que nos fuimos. La operación un éxito y la habitación divina de la muerte. Ahora bien, me devolvieron a Maremeva con el brazo inmovilizado, robocopizada del todo y disfrutando a tope de su anestesia general. Confieso que sentí cierta envidia pero servidora, a día de hoy, lo mismo le da dormirse encima de un alfiler que de un kilo de guisantes.
A la mañana siguiente nos dieron el alta y regresamos a casa, donde nos esperaba un Marcello bastante pelusón. Así que ahora vivimos una situación muy a lo Benjamin Button: Maremeva a sus años necesita todos los cuidados y yo a los míos estoy de un superwoman que no me aguanto. Y así ando, mandando mensajeros a hospitales para recoger la Nintendo de la niña, que se le ha olvidado en la Tecknon. Mientras tanto, Marcello, para dolerse del déficit de atención que acusa, sobrevuela el vendaje de mi madre saltando de lado a lado del sofá cual león atravesando un aro de fuego. Y yo con el corazón en un puño. Cualquiera lleva a estos dos al cole y a las extraescolares, atiende a sus obligaciones laborales y le encuentra el punto a las judías para que la afición no tenga quejas y no me denuncie a los servicios sociales.
Si es que yo en otra vida me lo debí pasar de muerte.
10.5.10
Benigno
Hay profesiones y condiciones que nunca serán valoradas como corresponde: editor, corrector, traductor, cajero automático en el País Vasco y, desde este fin de semana, nódulo real.Quién me iba a decir que a la misma hora que me levantaba el pasado sábado, y a pocos metros del epicentro de la noticia, el nódulo del Rey era exterminado sin razón aparente. El pobre, que según informó y consta en el parte médico era Benigno de nombre y condición, fue obligado a abandonar por la fuerza el pulmón real.
Pobre Benny, cómo se lo iba imaginar, si él crecía convencido de ser un miembro más de la realeza, coronado por esas borbónicas venitas azules como estaba desde su más tierna infancia, cuando apenas era un pólipo de nada. Y ya es mala suerte que entre tanto pulmón como hay te destinen al que peor te trata, el Guantánamo de las pleuras. Si es que la monarquía ya no es lo que era. ¿ No eran los borbones tan campechanos, tan del pueblo, tan como nosotros?
Guardemos silencio por Benigno, de profesión nódulo real, al servicio de su majestad y de España para servirle y obedecerle siempre por los siglos de los siglos. Amén.
7.5.10
27.4.10
La primera camada
Ya ha llegado la primera camada. Los cachorrillos pesan 1,600 y gozan de buena salud. El día 6 de Mayo en librerías. Ay, crecen tan deprisa...
19.4.10
15.4.10
Temblad perdices, temblad.
12.4.10
1937
Franz Borkenau, El reñidero español. BackList
9.4.10
8.4.10
Day out
Sólo quiero que pasen, que se apague la luz y salir de la escena y dejar que los mimos se harten, las maiorettes lancen sus bastones por todo lo alto y las mises se convenzan de que son algo más que un cuerpo bonito. Y lo demás es mañana y entonces ese día, al término del mismo, podremos decir que estuvimos allí y que fue todo nuestro.
7.4.10
Eat, Moss!
¿ Aprenderemos cómo saber en qué kilómetro de tu gruesa pierna peligra tu media?
De Kate Moss al eat, Moss! pasando por el eat more. Me pregunto cuánto va a durar esta bula por la gula. "Amarcord y no amargor". Hagamos camisetas, eso sí, solo XL.
3.4.10
La caja de cerillas
En carta a Frances Blogg, Chesterton, intenta hacer inventario de sus posesiones o como él mismo define: "mi equipamiento para empezar un viaje por el país de las hadas ( se entiende que con Frances). Se compone de 12 elementos pero en concreto, el número 6, me gusta por su sencillez y rotundidad:
6. Pasando de largo el último milagro de previsión práctica, llegamos a una caja de cerillas. De vez en cuando, enciendo una de éstas, porque el fuego es bello y te quema los dedos. Algunas personas piensan que es un desperdicio de cerrillas: las mismas personas que se oponen a la construcción de las catedrales.
El último párrafo pone fin a la carta:
12. Un Corazón... perdido en alguna parte. Y éstas son prácticamente tidas las propiedades que pueden incluirse en un inventario en el momento presente. Después de todo, mis gustos son estoicamente simples. Un sombrero de paja, un bastón, una caja de cerillas y algo de su propia poesía.
¿ Qué más necesita un hombre."
1.4.10
Try a little tenderness
-Te equivocas. No es lo mismo si no siento el calorcito de tu respiración envolviendo mi mejilla. Pero, qué sabemos nosotros si somos racionales solo a medias, solo en apariencia, solo en la imaginación de unos pocos.
- Tienes razón pero no te muevas, cierra los ojos, nos están haciendo una foto. Acércate más.
- Guau.
- Y que lo digas.
24.3.10
Tú me llamas, amor...
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.
Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fín, mañana,
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.
Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.
Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia,
avivando los rítmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.
Luís García Montero
Burlesque literario
Sí, ayer lo vi claro. Lo mejor será reabrir El Molino Rojo y recuperar el Burlesque para darle un poco de glamour al Paralelo. Qué visionaria g. salvándome de las garras del negocio procaz de la otra acera, El Bagdag, de la pornografía y la prostitución de esta misma oficina. Volver al Burlesque como metáfora de los tiempos que corren y hacerlo literario para no renunciar a nada, quizá con los tiempos que corren éste sea verdadero lugar para la Literatura y nosotros, sus operarios. Burlesque y vuelta a los focos, a la absenta, a la mala vida noctura y las mañanas prorrogables hasta la media tarde. Burlesque por la noche y tiempo para leer por las mañanas, bajo las mantas, en los sofás. Burlesque y acabar todos durmiendo en la misma casa, en el mismo edificio, en el mismo barrio, nuestro Molino será entonces una fiesta. Regresaremos todos a la vida bohemia. Burlesque! Burlesque! ¡Burlesque Literario: un espectáculo único a diario!!22.3.10
17.3.10
Feliz san Patricio
El día de san Patricio mi padre y yo teníamos por costumbre compartir unas Guiness a la salud de nuestros orígenes irlandeses. Para mí, eso era también la celebración del día del padre porque es en esta fecha, y no en la del 19 de marzo, en la que le recuerdo con mayor fuerza.Decía mi hermano que probablemente quedaran apenas unas gotas de esos orígenes en nuestra sangre pero la celebración acepta también a los irlandeses de corazón y eso, no me cabe duda, lo soy al 100%. Borrachos, exagerados, melancólicos recalcitrantes y anarquistas en cuestiones de lógica ( sirva esta frase de ejemplo) por no decir irracionales, los irlandeses me parecen un pueblo de gente valiente y fuerte con el que siento una gran empatía.
Hoy levantaré una Guiness y brindaré por san Patricio, por mi padre y por todos lo que no están pero permanecen fuertemente asidos a mi corazón. Hoy es el día para sentirse melancólica, excesiva y anárquica pero quizá menos rabiosa. Marcello hace unos días empezó a volverse pelirrojo. Un nuevo mechón cobrizo asoma en su lomo. Siempre perfecto para cada ocasión.
Keep calm and Cary Grant
16.3.10
15.3.10
11.3.10
This be the verse by Philip Larkin
THIS BE THE VERSE
They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, buy they do.
They fill you with the faults they had
And some extra, just for you.
But they were fucked up un their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one anothers throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.
****
Y QUE DIGA ASÍ
¡ Anda que tus papás bien te jodieron!
Queriendo o sin querer, la jorobaron.
Con todos sus defectos te cargaron
y algunos de propina aun añadieron.
Pero a su vez jodidos fueros ellos
por memos de chaqués y cuellos duros,
unos ratos seguros e inseguros
y otros ratos tirándose degüellos.
Pasa de unos a otros el dolor.
Se ahonda como la costa hacia la mar.
En cuanto puedas, mira de escapar;
y no me tengas hijos, por favor.
(traducción de Francisco Rico)
5.3.10
3.3.10
Apenas y a penas
El eje de la Tierra se ha desplazado apenas una micronésima.
Pero cuando tú te desplazas, apenas una micronésima,más allá de estas sábanas,
no me atrevo a discutir la Teoría de placas
ni a cuestionar los tsunamis;
me dan miedo los huracanes
y las corrientes de lava.
Entiendo, irónicamente, sin fisuras,
que lo que nos separa entonces
abre zanjas de difícil cicatriz,
nubla los ojos de lágrimas,
tiene el sabor y la mala intención
de la mala baba.
A penas, una micronésima
puede suponer una gran distancia.
24.2.10
A beautiful day
¡35 años! gracias a todos los que lo habéis hecho posible.
Os quiero todo lo que se me ocurre.
Qué pasa con el árbol? molesta? Es mi fiesta y la celebro como quiero.
23.2.10
22.2.10
Los días pequeños
Algunos días se vuelven, sin previo aviso, infinitamente pequeños. No ayuda si, además, son grises, si llueve o si hace frío. Los días pequeños nos encojen el corazón, nos ahogan; los días pequeños nos ponen de espaldas contra la pared, nos aplastan las mejillas contra el muro; nos llenan de granito las rodillas, enrollan nuestros calcetines, acortan nuestros pantalones y nos vuelven menudos e indefensos. Los días pequeños son cobardes y es por eso, que antes de atacar se aseguran de habernos reducido. Son tristes estos días enanos. No valen para nada. Se curan con el sueño o los amigos, se curan a latidazos, a golpes de corazón, con ganas de luchar.
17.2.10
Todos mis amigos son superhéroes de Andrew Kaufman
Ambrose tiró hacia arriba y Tom sintió un "pop" en el pecho. Ambrose lo puso de espaldas sobre la mesa y Tom vio que su caja torácica se había abierto como el capó de un coche. Ambrose le levantó el pecho y, para evitar que se cerrase, lo fijó con una costilla flotante en un ángulo de cuarenta y cinco grados. Acto seguido, se puso a husmear en su interior.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.
[...]
- Respira hondo- le ordenó-. Piensa en la primera vez que la besaste.
[...]
Tom recordó ese momento mientras el instrumento le trabajaba la aorta. El dolor era increíblemente intenso. Tom abrió los ojos y estiró el cuello. Alcanzó a ver cómo le salía un fantasma diminuto del corazón.
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)
8.2.10
Pobre cerdito
Poemas a la muerte por Emily Dickinson. Así no hay manera. Para algunos cerditos todos los días son San Martín.
6.2.10
Invictus
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.
William Ernest Henley
Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.
William Ernest Henley
Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma
3.2.10
Meet me halfway
Parece que mi cerebro es un centro comercial que abre pronto, concretamente a las 5:20h. de la mañana. Por el hilo musical de mi cabeza se escucha esta canción que invita al buen rollo y al desperece. Si llego antes hago más. Se me ocurren contextos inversosímiles para llegar a las mismas conclusiones. He leído, ordenado la ropa, ya estoy vestida y desayunada. Supongo que ahora sólo queda ir al trabajo, momento en el que, estoy segura, me sobrevendrá una somnolencia feroz. Si tus ojitos fueran aceitunitas verdes... ¿ alguien me recuerda que canción de Ruibal comienza así? toda la vida estaría muele que muele, muele que mueleeeeee. Ozú, que contrastes. Se me ocurren cosas mucho peores. ¿ Es esto acaso producto de un absurdo intento por practicar la escritura automática con sueño y sin opio? No, me temo que me he equivocado de medicación y me he tomado uno de los dardos tranquilizantes ( wou!) que le prescriben a Maremeva. Meet me halfway. I can´t go any futher than this. tururútutu! tururútutu!!
28.1.10
Traslado
El lunes mis cosas estarán en mi nueva ubicación. Aún queda mucho por hacer pero cada vez va quedando menos.
22.1.10
21.1.10
No tendrás otros dioses frente a mí.
Café, bendito combustible. Queda menos para mi incorporación definitiva el 1 de febrero. Toca dar pedales, cerrar temas, seguir nadando. La otra orilla está llena de buenos presagios.
19.1.10
THINGS TO DO TODAY
Nada de lo mucho que he hecho hoy estaba en esa lista. Sin embargo, el día ha estado bien.
18.1.10
15.1.10
Me da vueltas la cabeza
Me he despertado a las nueve justo a la hora en la que entro a trabajar. Me ha despertado el olor de las tortitas con caramelo del desayuno de mi madre y después, Gatet ( uno de los muchos alias de Marcello). Total, vivo aquí, en esta oficina. Me encuentro un poco mejor. La química hizo su parte y he podido descansar. Sin embargo, ando un poco dispersa.
Hoy tendré mi mesa nueva. Me trasladaré definitivamente el 1 de febrero, el mes que cumpliré 35 años. Me gustan estas coincidencias. Gracias por vuestros mimos. Hacen que abrir los ojos sea más divertido.
Besos
Lady Halcón
3:45 de la madrugada. Pues sí, aquí estamos Marcello y yo con los ojos de par en par. A decir verdad, Marcello también tiene las patas de par en par e intenta decidir si se lame la pata derecha o la izquierda, un dilema que, como humana, yo nunca tendré. Y está bien esto de ser feliz y de tener energías renovadas, pero me pregunto qué podría llegar a pasar si a esta situación de ahora se sumara, dios no lo quiera, que me enamorase. No es que " le cierre las puertas al amor" pero esta sobreexcitación que me desvela sólo porque he cambiado de trabajo y me gusta lo que hago temo que fuera a más y me convirtiera en Lady Halcón si, además, estuviera enamorada. Qué pesadilla de ojos abiertos. Debe de ser la falta de costumbre. Tanto bueno esta semana que no sé si mi cuerpo conseguirá resistir lo que esté por venir.
Lo bueno es que no es una sorpresa, ni pienso, como tantas otras veces, que esto no ha de seguir así. Esto el lo que tiene que ser y es bueno que así sea. No es gratis pero empieza a ser muy, pero que muy cansado. En fin, vamos a por el 2º round en mi colchón a ver si la química ayuda y duermo el par de horas que me faltan para volver a despertarme, ir al trabajo y dar por terminada lo que está siendo, sin duda, una gran semana.
14.1.10
10.1.10
Wild horses
Ultimamente me despierto con la impaciencia de la mañana de Reyes. Me despierto pronto. Marcello me descubre con los ojos abiertos, se sube a la cama y se acerca a mi pecho. Ronronea sobre mi corazón que se adapta a su tempo y después de un salto, ambos en pie, a la cocina, a tomar uno pienso otro café.
Sofá, libro, taquicardia, pastillas, leer. Sofá, ventana, asomarse a ver qué.
Estamos bien. Y esto es sólo el principio. Como en la foto. En un columpio por encima del mundo. Permanece la sensación de vértigo pero el miedo a todo desaparece sin apenas reparar en ello. Y siento que ahora el vaso de mis ahogos está medio lleno pero, al segundo, caigo en la cuenta de que sé nadar y partir en dos las olas más grandes con mi cuerpo.
Mi felicidad de ahora es como una estampida de caballos salvajes.
6.1.10
4.1.10
Bienestar lo que bienempieza
No más rizos. El pelo al uno o al dos o al tres. Porque tenía ganas. Porque no me pienso privar de ser quien soy, sea quien sea.De mi vida a medias, me estoy quitando. De dejar para un futuro ser quien soy, dibujarme como me veo en mis sueños.
Vamos a VIVIR pa' fuera.
Salgo a la calle con todos los permisos, con todos los pasaportes. Diseño salvoconductos. Pregunta por C. Sin rizos ni fronteras. Sin miedo. Con ganas, con amigos, con familia, con nuevos y buenos recuerdos que conviven con los viejos. Por fín ha ocurrido. Llegué aquí persiguiendo un sueño y ha ocurrido. Da igual lo que dure. Me gusta estar consciente, estar aquí para disfrutar de cada instante. Bum, bum, mi corazón, bum, bum. Porque lo mejor de la vida es tener la suerte de poder disfrutar del presente, convivir con el pasado y soñar con más y mejor en un futuro. Y punto. Y una sonrisa que me sale de dentro y presume por fuera, se columbia entre las comisuras y colorea mi boca. Me río. Mi abuelito Yurufuki es amigo mío. ;)
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