Sacerdotes

¿Quién te escribirá canciones de amor
cuando yo sea Señor al final
y tu cuerpo la capilla blanca de un camino
donde mis sacerdotes por ti rezarán?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

Mis sacerdotes te pondrán flores,
se arrodillarán frente al cristal
y hasta gastarán, besando, tu ventana,
pisotearán la hierba.
¿Quién te escribirá canciones de amor?

¿Quién disparará la flecha
que los hombres sigan a través de tu gracia,
cuando yo sea Señor de tus recuerdos
y tu armadura se convierta de encaje?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

La simple vida de los héroes,
la retorcida vida de los santos,
siempre confundiendo el calendario solar
con sus pinturas rojas y dorás,
con sus pinturas rojas y dorás.

¿Quién te escribirá canciones de amor?

IV aniversario

Nos juntaremos ya para querernos siempre, sin pleitos ni nada, solamente para querernos mucho.

Carta de Frida Kalho a Diego Rivera. www.lettersofnote.com

Stop in the name of love

Fin de semana en Vitoria. El próximo fin de semana en Asturias, again. Voy y vuelvo en tren. Por la noche. No puedo más. Me subo al autobús por las mañanas para ir al trabajo y me entra claustrofobia. Y si no puedo salir? Creo que he desarrollado la capacidad de quedarme inmóvil durante horas, con la mente en blanco o mirando simplemente por la ventanilla del tren de media distancia, de cercanías, del coche, del autobús. Quiero quedarme en mi casa o huir a la tuya, que existas; que vengas a raptarme a la estación y me secuestres y me cuides para siempre; que me llenes de besos y me abraces, que santifiquemos las fiestas. Quiero una pareja de habitación, de baile, de besos. Quiero creer que la semana que viene no habrá ningún otro motivo para viajar.

Nana para un vagón

La soledad de las salas de espera, los trasbordos, los tiempos muertos, los muertos, los lugares comunes y los tópicos. No es cierto. Es mentira. No existen. Shhh. Pero no se lo digas a nadie. Shhh. El silencio, la soledad están llenos de tiempo para pensar, mirar por la ventana, leer, dormir, volver a leer, pensar en fingir una parálisis de los miembros inferiores. Imaginar distancias imposibles. Proyectar escribir. Especializarse en nubes o raíles. Obtener el título. Aprender a volar. Enredar los rizos como camaleones a la catenaria del tren y dejar que el balanceo combe las caderas a la derecha...y a la izquierda. A un lado... y al otro. Deprisa y despacio. Marearse. Puerta. Shsss. Puerta. Shhsss. Avanzar con la nariz hilvanada con el aroma de un falso café. Cerrar los ojos. El pasillo de casa. Los primeros pasos. El suelo está inclinado. Este pijama resbala. Shssss, shsss, duémete niña, duérmete...ya, shsssss, shssssssssssssssssssss.

Rita and Whatsit

Bon pont

Me voy. Me esperan 12 horas de tren de ida y otras 12 de vuelta. Me perderé todas las fiestas de guardar y las de salir a la calle pero me vendrá bien estar lejos para descansar, reflexionar y aún con las pilas descargadas y la espalda molida volver al lugar de siempre pero de otra manera.

El puente del Pilar. Ese sí que estaría bien que estuviera bien. Igual "ejecuto" parte de mis vacaciones pendientes.

Bon viatge! Bon pOnt!

Punk is...

Finding ways to be happy in your work,

knowing that happiness is good for creativity,

wich is good for bussines, wich makes you happy

wich gets you more sex

Knowing that what you do passes the bullshit test

and is meaningful, honest and interesting

and, if it isn't, doing something else instead.

Realizing people don't care about your bussiness,

and certanly not your marketing, unless you give them

a good reason. Better be a damm good one.

Punk Marketing by Richard Laermer & Mark Simmons

Rentrée

On the mood... just like you

Grave Girl by Andre Jordan

I found her sitting on a gravestone. She was talking to herself and cutting up handwritten letters with the biggest pair of scissors I had ever seen.
‘Hello’, I said.
‘Hello’, she smiled, nimbly snipping away.
‘Whom are you talking to?’
‘Everyone’ she smiled, waving her arms around the cemetery.
I smiled. ‘And why are you destroying those letters?’
‘I am not destroying them,’ she insisted, ‘I am just cutting all of the words out. I love words’
‘But why are you cutting all of the words out?’ I asked.
‘Because they are in the wrong order. And some of them,’ she theatrically sighed, ‘have been incorrectly spelt. What is your favourite word?’
‘I don’t know,’ I said, wishing I could think of something magnificent. ‘I quite like oxymoron’.
‘Oh that’s a great word’ she laughed, ‘Isobella Monkton’s favourite word is cantankerous’.
‘Who is Isobella Monkton?’ I asked.
‘Isobella is over there,’ smiled the girl, gesturing towards a broken-nosed marble statue covered in ivy. ‘She sadly died in 1842’.
Whilst the girl was clearly loopy, I found her manner quite delightful, and so, not wishing to offend, I half-waved in Isobella’s direction and continued our conversation. ‘What is your favourite word?’
The girl carefully placed her giant scissors by her side and paused for a moment. ‘Oh I have so many favourites. It’s really hard to say, and it all depends upon my mood. Currently my favourite word is melancholy’.
‘Melancholy,’ I sighed. ‘I’ve been melancholy all my life. In fact I was going to say melancholy but I thought you might be frightened by such a word and so I said oxymoron.
‘Why would I be frightened of the word melancholy?’ asked the girl, clearly perplexed.
‘Well,’ I tried to explain, ‘whenever you say words like that, people are a bit shocked. They don’t know what to do with themselves. The moment they hear such words they form an opinion of you – normally a misguided opinion of you. It’s like telling someone you once had the depressions, or your favourite pop group is The Smiths. The moment you say it, you can see their faces change. Fear consumes them and they either want to stop talking to you - pretend that you’re no longer there - or they want to run away’
‘I love The Smiths,’ cried the girl, laughing for the first time.
‘Me too,’ I gushed. ‘What’s your favourite Smith’s song?’
And then it happened. The most wonderful thing in the whole wide world happened. In a cemetery. The girl began to sing. ‘A dreaded sunny day, so I’ll meet you at the cemetery gates… Keats and Yeats are on your side…’ Oh it was wondrous. Truly wondrous. I wanted her to go on forever. I wanted her to never stop. But the girl said she had other things to do and she needed to be alone for a while because ‘cutting out words and putting them back in the right order takes a lot of concentration’. I said I understood. I would bother her no more. But I was devastated. Truly devastated. Would I ever see her again? Did she feel the ‘stuff in the air’? I didn’t even know her name? There was so much I should have said. So many things I wished I’d asked and now it was too late. I had missed my one and only chance.
I closed the cemetery gate, lit a cheap-cigarette and slowly made my way back home.

Tooth fairy bags

Me repito que esta nueva obsesión es sólo una fase.

:)

Amor telómero

Los extremos de un cromosoma se llaman telómeros y la parte central, centrómero. Un gorila tienen 24 cromosomas. El ser humano tiene 23 . Así que parece que sólo un cromosoma nos separa y nos hace diferentes. Pero sólo lo parece. En realidad un cromosoma unió su telómero al siguiente creando otro con doble centrómero. Esto demuestra que los hombres y los simios nos adornamos con cadenas de ADN similares y explica la teoría de la evolución frente a la amenaza de la teoría del Diseño Inteligente que supone una intervención divina que habría sido la responsable de todo este tinglado. Más o menos eso es lo que contaba un documental del canal Odisea a propósito de Darwin y sus teorías.

Pero a mí lo que me llena de ternura es la historia del cromosoma rebelde, el enamorado, el telómero Capuleto que giró sobre su telómero Montesco para desconcierto de la comunidad científica y que no fue otro que el cromosoma nº2, el máximo representante de los pares. No podía ser de otra manera. Dos cromosomas en uno. Amor telómero con un corazón de doble centrómero haciendo bum, bum, bum, bum.

Y tb me sé la historia de las grafías mayas y sus grifos y que el arte musivo es el arte de hacer mosáicos y que el artesano que los hace se llama "musívaro", que suena a músico bábaro o mejor, a un músico avaro, un músico que sólo tocase la nota "mi-mi-mi-mi-mi-mi-miiiiiiiiiiiiii-miiiiiiiiiiiiiiiiiii", justo lo opuesto a nº2 nuestro cromosoma enamorado, ese que todos llevamos dentro y que a veces viene de patas o se nos espachurra un poco pero que siempre, siempre, vuelve a la cadena porque esa y no otra es su naturaleza: estar enamorado.

Lentamente

En el patio interior suena una música para bebés, una especie de reloj que Marcello confunde con la alarma de mi móvil. Ahora nos despertamos a las 6:00 de la mañana. La primera toma, supongo. El caso es que me ha dado tiempo a desayunar, ducharme y estar lista a las 8:20 ( sí, me tomo mi tiempo). He repetido la operación del viernes y me he subido andando hasta Francesc Macià. Y a las 8:42 estaba en el trabajo para sorpresa de todos. Pero está bien empezar así el día. Ahora parece que va llover y lo estoy deseando. Los días transcurren lentamente, justo como yo quería. Un buen verano, sí señor, justo como yo quería.

Rutas alternativas

Los gnocci a la parmesana, salir de casa a las 8:30 horas de la mañana y subir Muntaner arriba hasta la plaza de Francesc Macià. Comprar un café gigante y coger el tranvía. Esto no es Berlín es Barcelona. Compro la "B" por 30 minutos de puerta a puerta. A las 9:oo horas estoy en el trabajo. Me pregunto cuánto tiempo he perdido en la parada del autobús cada mañana. Me pregunto pero no me respondo, total pa' qué. Y comienzo el día pensando en rutas alternativas que estrenar en la temporada de otoño-invierno ´09. Sería genial si nevara en 2010. Podría viajar estas navidades. Ir a Paris en Octubre o Noviembre. Mayúsculos meses elegidos para hacer de mi vida un mundo mejor. Desvarios varios sola en la oficina, hoy no ha venido ni el Tato. El Tato se cogía la última quincena o eso parece. Y aquí estoy yo, aquí solita, pensando en Mí y comiéndome la cabecita. No lo soy pero parezco leyenda. Silencio en casa y en el edificio. Algo parecido al paraíso. Rutas alternativas, unos gnoccis bien blanditos, los pies en la silla, musiquita, una niña mona pero que esta sola, luces de colores, lo pasaré bien. Aquí me planté y en mi fiesta te colé, coca-cola para todos y algo de comer. ;)

Possibility Girl by Andre Jordan

My milk toof

Las aventuras de dos dientes de leche.
Monísimos.

Leer bajo tierra

Leer bajo tierra, books for the afterlife, cinco títulos que te llevarías a la otra vida después de morir de inanición en una isla desierta. Parece difícil. Imposible. Pero los titulares de El País están siempre llenos de luz y color y la arrojan por doquier.

El Club de lectura de los hermanos Karamazombies tendrá que esperar o no...

Playita, playita!!

Antes de dormirme sobre la página 43 de un manuscrito infumable pediré un deseo: soñar con mis pies fresquitos a la orilla del mar, una tarde de sol sobre la toalla, caminar por la arena, el silencio y la brisa del mar. Y careta de piel tirante para volver a casa con una sonrisa de trenzas muy bien tensadas. ;)

El miedo del (mal) escritor

No es la primera vez que Eduardo Lago menciona su entrevista a John Grisham pero las conclusiones que sacó de aquel encuentro siguen pareciéndome de lo más interesante. El miedo de un escritor no a publicar o a ser leído más o menos sino a no ser bueno. Miedo a no gustar o a ser un escritor malo o corriente como si eso constituyera una definición de si mismos.

Ser, estar o parecer

¿ Trabajo en el edificio de la ONU?. ¿La Humanidad ha sido víctima de un virus zombie que ha dejado desiertas las oficinas? En mi edificio sobrevivimos apenas una decena frente a los ordenadores pero distinguir si mis compañeros se han mantenido ajenos a la infección resulta una tarea casi imposible. Tampoco me parece relevante. El tiempo se dilata bajo el sol de Figueras. Ya no es un secreto. La olímpica ciudad dormita y mengua bajo un calor sofocante. Qué más da la nueva condición de mis compañeros. Una nueva etapa ha comenzado...

La realidad supera a la ficción. Hoy me he reincorporado al trabajo. Por supuesto, esta mañana a las 9:00h. no pensaba lo mismo. Se me había olvidado. He mirado con cara de desconcierto a Marcello. Él me ha mirado como si pensara, y si lo hiciera, como si estuviera a punto de recriminarme que él es sólo un gato. Pero me ha devuelto la misma expresión de sorpresa. Ahora que lo pienso hasta ha sido divertido. Y aquí estoy aunque bien podría no estar.

Ser, estar o parecer. Cuestión de matices.

Burmarflax

Dormitando y disfrutando. Vida ordenada y dieta blanda. Transición. Descanso. La satisfacción de los días que pasan sin daño ni duelo. Mi paréntesis, mi cachito de isla, mi gato. Mañana más. Mañana sábado.

¿ Alguien recuerda los Burmarflax de nuestra infancia? Los he encontrado esta tarde, en la Sirena. Barritas de hielo de colores y sabores que es mejor no saber. Mi golosina helada ahora que no puedo masticar.

Mi capricho infantil para este verano. ;)

Después de tanto

Ya de vuelta, en casa, con Marcello tumbado a mi lado sobre la mesa mientras escribo. Silencio. La luz de la mañana sobre la mesa, aún no hace calor. Silencio. Duermo bien o a ratos pero estoy relajada. Silencio. Qué maravilla!

Estreno sonrisa. Por fín parece que mis problemas dentales van a tocar a su fin. Estreno sonrisa, como si nunca hubiese pasado nada, como una recontrucción total. En 2 cirujías, en 72 horas. Y sin ningún dolor. Mi risa ya no me pide permiso, qué maravilla!

Marcello más gato que nunca, bien cuidado por la "famiglia" en mi ausencia. Y qué bien sentir que, después de tanto tiempo, viajo con gente dentro, personas a las que volver, soy mi compañera de viaje, estoy.

Después de tanto, todo esto.

Summertime

Una habitación propia

un rayo del sol, oh, oh, oh..

The one and only

Quererse así.

copyright: Sara da Pena

Pschiatric Action Stories

Benditas mentiras

Yo lo tengo claro. Si eres una estrella archifamosadelamuerte y un día te levantas y preguntas a tu contable " ¿ qué se debe?" y tu contable al más puro estilo Faemino y Cansado te responde " 300 millones de euros". Entonces, creo yo, uno ha de saber que ha llegado el momento de poner en marcha el plan B: fingir tu propia muerte. Y podría ser, porque quizá Elvis sigue vivo y quizá por eso Jacko se casó con su hija, para averiguar dónde se encuentra ese isla paradisiaca reservada sólo para archifamosos de la muerte. Además, si cuentas con una familia de impresentables de los que sabes con toda seguridad que van a montar tremendo circo mediático, tal y cómo yo lo veo, esto lo convierte en los cómplices perfectos. Sï, sí. A saber cuántas cosa serán mentira y parecen de verdad. LLegó el hombre a la Luna? Ahora, con la perspectiva de los años todo hace pensar que no, porque ahora que conocemos REALMENTE capacidad de destrucción de una conexión adsl, cuesta creer que pudieran emitir desde allí sin ninguna antena cerca... por favor!, si tengo que mirar al reuter wifi con gesto amenazante para poder alejarme apenas unos metros con el portátil. No sé, no sé, nada es lo que parece y todo huele a chamusquina salvo en Dinamarca que ya sabemos que allí siempre huele a podrido. Por otro lado, benditas mentiras cuando son necesarias para hacer unas risas o inventarnos ilusiones. Alguien ha secuestrado a todos los genios de la generación de los '80. ¿Se trata de un complot para dejar sin memoria a toda una generación? vete tú a saber. Pero pensamos que es mala suerte, que la gente se muere y que esto no puede ser la pandemia cultural que parece. Y luego alguien escribe una novela y todos la leen. Ay, Dios debería habérselo montado mejor aunque, claro, a partir de barro tampoco es que se pueda hacer mucho más que un cenicero con forma de mano... o un humano. Todo el mundo lo sabe. Pero el otro día lo vi claro: Si consideramos que el mejor amigo del hombre es el perro, ¿ nadie se ha planteado si acaso no hemos bajado un poco el listón?

I'm here

Gracias por recordarme dónde estaba cuando estaba perdida. He aprendido la lección y hoy, después de muchos días, estoy contenta y sonrío como si lo fueran a prohibir. Mira, mira! Ahí va otra vez:

:)

Alunizo con tus besos

Despedida de un paisaje

No le reprocho a la primavera

que llegue de nuevo,

No me quejo de que cumpla

como todos los años con sus obligaciones.

Comprendo que mi tristeza

no frenará la hierba.

Si los tallos vacilan

será sólo por el viento.

No me causa dolor

que los sotos de alisos

recuperen su murmullo.

Me doy por enterada

de que, como si vivieras,

la orilla de cierto lago

era tan bella como era.

No le guardo rencor

a la vista por la vista

de una bahía deslumbrante.

Puedo incluso imaginarme

que otros, no nosotros,

estén sentados ahora mismo

sobre el abedul derribado.

Respecto su derecho

a reír, a susurrar

y a quedarse felices en silencio.

Supongo incluso

que los une el amor

y que él la abraza a ella

con brazos llenos de vida.

Algo nuevo, como un trino,

comienza a gorgotear entre los juncos.

De veras les deseo

que lo oigan.

No exijo ningún cambio

de las olas a la orilla,

ligeras o perezosas,

pero no obedientes.

Nada le pido

a las aguas junto al bosque,

a veces esmeralda,

a veces zafiro,

a veces negras.

Una cosa no acepto.

Volver a ese lugar.

Renuncio al privilegio

de la presencia,

Te he sobrevivido suficiente

y sólo lo suficiente

para recordarte desde lejos.

Wyslawa Szymborska. 1000 años de poesía europea, Backlist.

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba

y nos quedábamos los dos

entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas

ahí como un remanso,

sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, era más que el tiempo,
eras la que no se iba

porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar el nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

Salvo el crepúsculo, Julio Cortázar. Alfaguara 2009

Big Mistake

Show me the best that you got, and I'll show you one better
Show me your reddest rose, and I'll show you one redder
Tell me a dirty joke, and I'll laugh it off lightly
If I tell you a dirty joke, you might not like me

Everyone gets to make one big mistake
And if you're waitin' on me
Well, I guess you're gonna have to wait

Ti-time-timing is everything if you've got nothin' but time
(I got nothin' but time)
And a lie don't mean nothin' if nobody knows when you're lying
(lie when you lie)
So lie when you do, lie when you don't
Lie when you didn't, lie till you lie, lie, lie, lie
They're wonderin' if anybody else is lying

Everyone gets to make one big mistake
And if you're waitin' on me
Well, I guess you're gonna have to wait
'Cause I'm savin' mine up for a very, very special day
When I can fuck it all up in the most spectacular way

Everyone gets to make one big mistake
And if you're waitin' on me
Well, I guess you're gonna have to wait
And wait, and wait, and wait, and wait, and wait

Everyone gets to make one big mistake
(mistake, mistake, mistake, mistake, mistake, mistake, mistake, mistake)
And if you're waitin' on me
Well, I guess you're gonna have to wait (you're gonna have to wait)
'Cause I'm savin' mine up for a very, very special day
(it doesn't even matter if it don't even matter)
When I can fuck it all up in the most spectacular way

Show me the best that you got, and I'll show you one better
Show me your reddest rose, and I'll show you one redder
Tell me a dirty joke, and I'll laugh it off lightly

If I tell you a dirty joke, you might not like me

A short story by Tom Gauld

Do not disturb

Chasing Cars

Los quimmonzós

"... En las cotas más altas del monte Gurb (antes kilimanjaro) donde el silbido del aire sobre sus picos ha permitido pasar inadvertido durante decenios el salvaje grito característico de esta tribu: ¡Yves!¡Yves! El desgraciado cambio climático que se ha venido produciendo en los últimos tiempos ha provocado la necesidad de esta tribu de emigrar en pos de su supervivencia. La valiosa capacidad de adaptación y, no debemos obviarlo, su camuflaje, les han permitido infiltrarse en las más variopintas sociedades del mundo occidental. Para su desgracia, ciertos elementos de su fisionomía los delatan tales como el arqueamiento excesivo de las cejas, una contracción igualmente exagerada de sus párpados y sus típicas características físicas: patillas muy pobladas y barriga.

Históricamente, los quimmonzos han sido considerados parientes lejanos del os llamados habitantes de los bosques, para todos facilmente reconocibles, pero esto es algo que, sin embargo, no estamos en posición de asegurar o declinar. Lo que sí se comienza a dibujar como una posibilidad, es la existencia de parientes de esta tribu en otros lugares del globo, así lo demuestran, pistas recopiladas en éstos. Si se pudiera afirmar conseguridad lo dicho, estariamos empezando hablar de una raza o incluso, temámoslo, una evolución del homo (bueno, este que dicen que convivió con el homo sapiens)."

de Los cuentos del Corzo Maltés

If I was a robot

pero es evidente que no lo soy y, sin embargo, hoy me siento como si ayer lo hubiese conseguido durante una horas.

We few. We happy few.

Escucho a Billie Holiday. Llueve. Es viernes. El frío de hoy, un frescor de alfileres divertido que me hace cosquillas. Quiero el frío de hoy, frío para gatos, frío egoísta y vanidoso. Quiero el calor de unos brazos, de una espalada, un edredón. Quiero caminar bajo este cielo gris de Barcelona con la soberbia de saber que la lluvia que me amenaza, el dolor que me ronda, hoy sólo puede devolverme a mi elemento. El día fue nuestro el martes. Nuestra batalla de San Crispín. La arenga de Enrique V covertida en acto de fe. We few. We happy few. Acaso esta guerra pueda ser dura pero no hay bajas entre mis filas, mis hombres se levantan junto a mí, hacen frente al enemigo que nos intenta negar, hacer desaparecer. We few, we happy few. A band of brothers and sisters. We few, we happy few mientras la lluvia amenaza con inundar Barcelona.

If people were rain

RAWR!!!

Una furtiva lágrima

my tongue

my tongue

so sweet
then drew

your ear.

Your wit

so sharp

then hit

my heart

Young Lady of Firle

Gracias

Un ángel va al cielo

Cuando anunció su boda con Ryan O'Neal esta semana ya me barruntaba yo algo así. Pobre. Ay.