31.3.09

Mejor vertical


Tras contemplar los zapatos de su pareja, una mujer toma absoluta conciencia de los kilómetros que no van a recorrer juntos. Toma la primera salida de la autopista hacia Oz y delimita que: a) No le interesan las respuestas de un mago impostor, b) el color amarillo no es su color. Y c) De infinitivamente, elige y quiere, le espera, la vía en Rose.

En otro lugar, otra mujer, recupera su sensual swing perdido sobre unos tacones altos, de suicidio. Contra todo pronóstico, una sabia combinación de alcohol, música, baile, calor, el tacto de un hermoso vestido, la mano en la cintura de un desconocido, la caricia extraña de otro que está allí y le susurra algo dulce al oído, la elevan aún más y así, con más, se precipita por el tobogán de lo curvo
dejando en el olvido una estricta verticalidad impuesta y sin sentido.

Solo interesan los pies desnudos para pisar el suelo. Para ser gata que recorre pasillo, pecho, cuerpo, con sigilo. Querida Srta. Plath, no sabe cuanto se equivocaba al lamentar su verticalidad y preferir tan sólo morir de puro horizontal. Mírese ahora. Mejor vertical y que vengan después los camiones de derribo.

30.3.09

La bella durmiente


Sol ardiente de Junio de Frederick Lord Leighton


Invítame a una realidad que no me duela
o déjame que duerma otros cien años.

FEAR



Fear of seeing a police car pull into the drive.
Fear of falling asleep at night.
Fear of not falling asleep.
Fear of the past rising up.
Fear of the present taking flight.
Fear of the telephone that rings in the dead of night.
Fear of electrical storms.
Fear of the cleaning woman who has a spot on her cheek!
Fear of dogs I've been told won't bite.
Fear of anxiety!
Fear of having to identify the body of a dead friend.
Fear of running out of money.
Fear of having too much, though people will not believe this.
Fear of psychological profiles.
Fear of being late and fear of arriving before anyone else.
Fear of my children's handwriting on envelopes.
Fear they'll die before I do, and I'll feel guilty.
Fear of having to live with my mother in her old age, and mine.
Fear of confusion.
Fear this day will end on an unhappy note.
Fear of waking up to find you gone.
Fear of not loving and fear of not loving enough.
Fear that what I love will prove lethal to those I love.
Fear of death.
Fear of living too long.
Fear of death.

I've said that.
R. Carver

27.3.09

Como bailar sin música


A veces vivir es como bailar sin música.

Un poema no escrito



Este poema que deseaba escribir iba a haber expresado
exactamente lo que quiero decir cuando pienso las palabras
Yo te amo, pero no puedo saber exactamente lo que quiero
decir; iba a haber sido manifiestamente verdadero, pero las
palabras no pueden confirmarse a sí mismas. Así que este poema
quedará sin escribir. Eso no tiene importancia. Mañana
Tú llegarás; si yo estuviera escribiendo una novela de la que
ambos fuéramos personajes, sé exactamente cómo Te saludaría
en la estación: adoración en el ojo; en la lengua bromas y obscenidades.
Pero, ¿ quién sabe exactamente cómo Te saludaré? ¿ La Dama Bondad?
Vaya, es una idea. ¿ No podría uno escribir un poema (algo desagradable, quizá)
sobre Ella?

W. H. Auden. Un poema no escrito, Editorial Pre-textos. Traducción de Javier Marías.

26.3.09

Retrato de escritor con gato

Escritor o gato. Hoy no querría estar en ningún otro lugar que no fuera este cuarto. Nada comparable a la sensación de descubrir la mañana a través del cristal, hacer un amigo, compartir ese andar por los suelos. Para qué respaldo teniendo esquina, silla teniendo suelo. Sobre la cómoda, la música, sobre la mesa, el tabaco. Después de la conversación con el felino la satisfacción de saber que por fin se ha encontrado un cómplice para el que todo lo que se dice está lleno de significado. La alegría del gato. El ronroneo propio y el del gato. La risa propia y la del gato. El sol. El calor del sol a través del cristal. Y la realidad, esperando fuera, lejos, más allá del gato, justo en el punto en el que termina el gato. Un país en lo que abarcan dos siluetas. Tu sonrisa de gato en el país de las maravillas.

25.3.09

La pertinaz crisis


2010 ¿ odisea en el espacio? NO. Anuncian que es posible que nos congelen los sueldos para esa fecha. En un sitio en el que la última vez que se subió un sueldo llamaron un empleado a recoger la nómina dos plantas más arriba de su puesto de trabajo, por qué no imaginar que cuando anuncian que " nos congelarán los sueldos", lo que en realidad harán será entregarnos un par de cubitos de hielo con la nómina. Lo reconozco: estás cosas, qué cosas..., me dejan fría. ;)

18.3.09

Gancho y Directo


MI HIJA Y LA TARTA DE MANZANA
Me sirve un trozo
recién sacada del horno. Al realizar el corte
sale un ligero vapor. El azúcar y las especias-
canela- quemados en la corteza.
Pero lleva gafas oscuras
en la cocina a las diez
de la mañana - todo tan sutil-
mientras me observa tomar
un bocado, acercarlo a la boca
y soplar. La cocina de mi hija,
invierno. Pincho el trozo de tarta
y me digo a mi mismo que no debo meterme.
Ella dice que le ama. No
podía ser peor.

R. Carver, Todos nosotros. Barleby


PUNTUALMENTE
Un piso por debajo,
una mujer joven
da una bofetada a su hijo
cada media hora.
Por eso
he vendido el reloj
y, con los cigarrillos contados
al lado,
confío plenamente
en la severa mano
de abajo;
mi tiempo está controlado.

Lírico botín. Günter Grass


Gancho y Directo. Carver y Grass. Tremendo salto. Y dos poemas que quitan la respiración. Mejor Carver.

12.3.09

Litany


You are the bread and the knife
the cristal globet and the wine.
You are the dew on the morning grass,
and the burning weel of the sun.
You are the white apron of the baker
and the marsh birds suddenly in flight.

However, you are not the wind in the orchard,
the plums on the counter,
or the house of cards.
And you are certainly not the pine-scented air.
There is no way you are the pine-scented air.

It is possible that you are the fish under the bridge,
maybe even the pigeon on the general's head,
but you are not even close
to being the field of cornflowers at dusk.
And a quick look in the mirror will show
that you are neither the boots in the corner
nor the boat asleep in its boathouse.

It might interest you to know,
speaking of the pletiful imagery of the word,
that I am the sound of rain on the roof.
I also happen to be the shooting star,
the evening paper blowing down an alley,
and the basket of chestnuts on the kitchen table.

I am also the moon on the trees
and the blind woman´s teacup.
But don't worry, I am not the bread at the knife.
You are still the bread at the knife.
not to mention the crystal globet and - somehow-
the wine.

Billy Collins. Nine Horses, Picador.

Imaginaba tu nombre para nombrar un bazooka

Por tu verbo agreste de buena mañana, imaginaba tu nombre para nombrar un bazooka. Y despúes me he perdido de camino al trabajo. Dos autobuses en la misma parada: el mío, el 67 y el de otro, el 54. He visto el primero y me he subido al segundo. Durante el trayecto iba leyendo confiada.

Duraba el trayecto y aquello parecía más la ruta del 66. Y cuando he querido reaccionar me encontraba ya en una calle llamada Can Bruixa, pensando que más despistada no se puede y que quien me mandaría a mí salir de casa sin apenas dormir, así, de buena mañana. Algo genial tendré que hacer para compensar semejante torpeza (aunque dice el Subalterno que quizá lo divertido sea justo eso, el haberme perdido justo así, de buena mañana). Ay.

11.3.09

Doctor Cariño


¿ Te falta algo?
¿ Qué te falta?
Tu aliento en mi cogote.
Algo que chupe-muerda-lama.
Lengua de ternera, mordisqueo de ratón.

Vuelan mis palabras cariñosas
que carecen de sentido.Los niños las cuchichean,
y viejos que, bajo la manta,
se quedan solos con su pulgar.
y tu piel, ahora interrogada, se estremece ante la prueba:
pudor que, en la oscuridad ( cuando todos se marcharon)
nunca fue depuesto.

Alguien llamado Doctor Cariño
sigue sobreviviendo prohibido-clandestino.
Lo que falta
lo sabe la ciencia numérica: unidades de caricias
para las que no hay,
de momento, ningún sustitutivo.

Lírico Botín, Günter Grass. Bartleby

Caray, Günter, que callado te lo tenías. Yo que me negaba a pelar ni la cebolla ni la pava avec toi he de rendirme ante la evidencia de que, aunque en tu línea morbida y truculenta me he dado un festín esta mañana desayunando café con poesía y gato.
No se qué hubiera pasado si nos llega a pillar Picasso. Bueno, sí. ;)

10.3.09

Bang Bang



Que el fin del mundo te pille bailando...

La amante del miedo


La amante del miedo, Ed. Barbara Fiore
Edward van de Vendel
Isabelle Vandenabeele

«Patético», pensó Louise, «estoy tranquila, estoy sola y me siento patética. Todo el mundo se ha ido y no he vuelto a ver a esas amigas de la escuela tan miedicas desde hace más de un año. ¿Y el Broncas? ¿Aún queda algún Broncas por aquí? Yo antes amaba el miedo, » pensó Louise, «¿seguirá gustándome? »

8.3.09

Habitación infinita


Habiendo perdido el futuro con él
estoy dispuesta a amar a quienes
no me ofrezcan futuro -la forma
que tiene el corazón de extraviarse
en el tiempo-. Él me lo dió todo, hasta
el último y jaspeado instante, pero no como un exceso,
sino como si un propósito oculto fuese
una fuente junto al camino
a la que pudiera acercar mis labios y saciarme
de recuerdos. Ahora el amor en una habitación,
puede hacer que me pierda con suma facilidad,
como una niña que hubiese de volver deprisa a casa
ya de noche, y tuviera miedo
de encontrarla vacía. O sólo miedo.


Dime otra vez que esto sólo va a durar
lo que dure. Quiero ser
frágil y verdadera, como quien prolonga
el momento con su muerte intacta,
con su corazón, demasiado sabio,
limpio de los deshechos que llamamos esperanza.


Sólo entonces podré volver a visitar al último superviviente
y saber, con la alborotada exactitud
de una ventana rota, lo que quería decir,
con todo el tiempo ido,
cuando decía: " Te quiero"

Y ahora ofréceme de nuevo
lo que pensabas que no era nada.




Tess Gallagher, El puente que cruza la luna

5.3.09


"La vida te va llenando de cinismo, pero no eres un hijo de puta mientras conserves algo de ternura."

J. M. Pallarés

4.3.09

Cave Home

Mi cumpleaños llegó cargado de respuestas:

[...] Escribo
para que el agua envenenada
pueda beberse.
"Escribir" Chantall Maillard

Las variaciones Golberg interpretadas por Glenn Gould. Y mucho más.

Está todo ahí y necesito el tiempo para poder exprimir cada nota, cada significado. Porque he descubierto ahora el tiempo que discurre lentamente. Mi tiempo. Tiempo para existir, para ocupar la realidad, para reír, disfrutar, jugar a hacer el indio y dejar atrás, decir sin que me duela o me sienta culpable, sin dar explicaciones, todo lo que no quiero vivir en esta vida. Un regalo gigante saberse querida, rescatada, saber que hay red y se puede lanzar uno al vacio y volar y no soñar con volar, dejarse querer y no soñar con querer, dejar atrás el fracaso, desterrarlo. Se puede existir, todavía. Y devolver a la muerte al cajón de las cosas pendientes.


2.3.09

Precipitaciones


Parte metereológico: se esperan precipitaciones.
Parece que va a llover. No tengo paraguas. :(