Las vírgenes perdidas

Sí, mi nombre es el de una de las denominadas "vírgenes perdidas". No se explica si perdidas para la causa, desorientadas o escondidas en un santuario de difícil acceso.

El ocho de septiembre es nuestro día. Para aplacar el dolor, la ira, para respirar y tener esperanza, mi plan para el resto del siglo era fingírme casihuérfana. Indivi-dual. Personaje. Cuasimoda. Ficción-all. Pero no se puede. Porque más allá de los libros, en el mundo real, no hay manera de que le dejen a una escribir en primera persona, omnisciente e inconsciente.

No. Mi familia no me olvida. No el día de mi santo, que es fiesta celta. Mi familia me llama, me recuerda, me felicita, me pregunta cómo, qué, dónde, cuándo estás. Y me mosqueo. Y me jode. Y me tiran mi pirámide de cartas por el suelo como un golpe de viento.

Yo no quiero recordar. Yo no quiero pensar que siguen ahí, que me quieren. Yo no quiero sentir que hubo un pasado en que fuimos felices... o no. Yo no quiero sentir que hay alguien que me liga a una vida que ya no tiene futuro, no quiero sentir que soy la única que es consciente, la única que se ha dado cuenta de que lo que sería ya no va a ser.

Murieron y la vida, aquella vida, se quebró, se quedó sin futuro. Pero insisten en no querer verlo. ¿Es tan difícil? ¿Es necesario que me sienta querida el 8 de septiembre o el 24 de febrero o en diciembre? ¿Hace falta?

Pues parece que no se puede elegir. Tengo otra vida, una nueva. La gente no se para a pensarlo pero yo creo que se pueden vivir varias vidas en ésta. No hace falta morirse. Somos así de fuertes y de hermosos. No necesitamos héroes porque tenemos superpoderes.

Yo he empezado mi segunda vida y es fantástica. Claro que el casting es inmejorable. Todos mis amigos son superhéroes. Nos ponemos parches, nos cosemos cuando nos descosemos. Somos profesionales. Nos lo tomamos en serio y, gracias a eso, somos "risodependientes" nos gusta el arroz y la risa, una parte de arroz por otra de gracia. Nos emborrachamos de todo lo que viene en vaso, de todo lo que huele a libro, de todo lo que sirve, lo que es útil. Y todo lo cambiamos. Una de mis amigas es capaz de subirte a una tipografía y hacerte tocar las estrellas. Otra dibuja el mundo en dos dimensiones, colecciona cocodrilos que no muerden. Otra conoce la mecánica del corazón del resto y nos engrasa las bugías puntualmente. Otro tiene una entrada usb en vez de ombligo y si le haces cosquillas canta country. Y está la pelirroja que susurraba a los tomates, que modela cuencos que nos conectan con las cosas que se tocan, que son de verdad. Y hay otra que ve la vida en blanco y negro y con un poco de rojo o naranja. Le dejamos que nos robe el alma con la cámara porque está bien tener un sitio donde dejarla. Y tb está la chica rubia con la sonrisa indeleble y el corazón de chicle de fresa y su novio, que fue gato en un país de las maravillas, ese cuento basado en hechos Reales. Y no me olvido, hay otra que está hecha de encaje, de hilo bordado que hay que lavar en frío para que no encoja porque es muy delicada. Si conociérais a todos mis amigos querríais mudaros a mi planeta, pero chincharrabiña, el aforo es limitado.

Ya lo veis, todos mis amigos son superhéroes. Esta es mi vida, la segunda. Yo no soy una virgen perdida. Quien me conoce sabe que si me busca, generalmente, me encuentra.