Lanzarse al vacío

Cuando llegue "Janembre"

Sería absurdo suponer que en mi planeta no existen los chicos malos. Yo mísma llegué a este planeta magullada, hecha girones. Llegué y tenía llenas de sangre las heridas. Fue un combate duro pero logré liberarme del bastardo influjo del Hombre sin Atributos. De no haber sido por la Mecánica del Corazón, que me entendió enseguida, no sé si habría podido superarlo, no sé si me hubiese quedado naufragando entre dos mundos. No podemos evitar que de vez en cuando nos visiten los chicos malos pero creo que hemos conseguido desterrarlos al Mundo de los Sueños donde somos más fuertes. Cuando un super héroe entra en el Mundo de los Sueños, aunque sea requisito fundamental estar dormido, sus superpoderes se multiplican sin medida. Estamos seguros en el Mundo de los Sueños. Lo inventamos para estar a salvo. No nos queda claro si es un bar o un estado o un Estado. Hay cosas que no tenemos interés en definir. Hay cosas que se definen bajo demanda, especial-mente si de lo que hablamos es del Mundo de los Sueños.
Mis vecinos, compañeros de planeta tienen sus propios monstruos. En nuestra otra vida aprendimos que lo que mejor funciona es ignorarlos. Sólo los sacamos a La Palestra algunos días, cuando jugamos a enfretarlos; en esta vida nos hemos propuesto desgastarlos. Quizá así no nos acompañen a la siguiente. ¿No os lo he dicho? En cualquier momento podemos mudarnos a otra vida o a otro planeta. Somos un pueblo nómada. Pero aún es pronto para eso.
Últimamente estamos pensando en crear un nuevo mes. Un mes sin fecha. Un mes "n". Pero creo que lo llamaremos JANEMBRE. Sabemos que al verano le sigue la vuelta al trabajo, después las fiestas, enero, el frío, la primavera, el verano. Sin embargo, hemos detectado que no estaría mal poder hacer uso de un mes comodín, un mes inesperado, un mes que nos sorprenda por sus fiestas o sus fechas, que venga con botellas de oxígeno incorporado. Sí, lo llamaremos Janembre, y sólo pronunciarlo nos hará reír. Cuando llegue Janembre tendremos que llamarnos entre nosotros para confirmarlo. Y así empezarán las risas. Podemos inventarnos los aniversarios que queramos. Por ejemplo, los MANTIS Y 13 unos pensarán que dan buena suerte y otros lo pasarán aterrados. Recuperamos la maravillosa tradición de los NO-CUMPLEAÑOS y la perversa costumbre de vivir sin horario ni fecha en el calendario.
Cómo me gusta este planeta. Incluso días como hoy en que paseo por la Zona Gris, un parque donde llueve siempre y el suelo está cubierto de cenizas de recuerdos muertos, pienso que de todos los lugares donde querría empezar de nuevo, sin duda éste es EL PLANETA.

Basado en hechos reales

copy: paul blow

Look at me

Just in time

Just in time, justo a tiempo, empecé otra vida.
Cambié I put my spell on you por Just in time.
Tiempo de perdices en mi planeta, just in time.
Pague mi recompensa, just in time.
Nina Simone siempre, just in time.
Bailad conmigo mientras la música suena, just in time.

Antiguo alegato

Recupero un antiguo alegato que espero sirva en mi defensa. Sin embargo, gracias gk por un regalo tan hermoso, que me deja muda y con ganas de verle, ya pronto, en persona.

Besos

C.

Glastonbury-girl

Los superhéroes también aman

pero tienen menos tiempo para el sexo

Es complicado, hay muchos planetas y en todos ellos la gente es diferente. Glastonbury-girl, por ejemplo, no se pierde un festival. Ella es tendencia, carne de tendencia. Glastonbury-girl está hecha para la moda, para la música, para el mundo y por qué no, también para los hombres.
Glastonbury-girl tiene grandes ideas, habla cientos de idiomas, conoce combinaciones imposibles de colores, de modas, de estilos. Glastonbury-girl tiene un ojo para los hombres y otro para la moda. Y lo hace tan bien que cualquiera pensaría que eso es todo.

Sin duda es complicado. La gente de otros planetas a veces no se entera. Creo que Glastonbury-girl también a veces, al volver de alguno de sus viajes, tiene la sensación de que la gente esta ciega y no se entera. Pero ella sí. Ella sabe qué quiere y está decidida a conseguirlo. Los topógrafos de nuestro planeta han intentado, sin éxito hasta la fecha, averiguar dónde empieza y dónde acaba la geografía de nuestra particular heroína. Sabemos que una parte aún permanece invisible al ojo humano y sabemos que un día, ella se mostrará ante nosotros como una estrella en un planetario.

Debo aclararos que en mi planeta no nos creamos expectativas, ni tenemos prisas. Somos gente pacífica y no nos gusta gritar.

Palabras de amor

Tu novio no sabe que escuchamos Megadeth

El Corzo Maltés, responsable de la banda sonora de mi vida de ahora, me obliga a haceros llegar este tema preocupado por mi querencia a lo siniestro.
Para él esta sonrisa : )
I'm fine.

Las vírgenes perdidas

Sí, mi nombre es el de una de las denominadas "vírgenes perdidas". No se explica si perdidas para la causa, desorientadas o escondidas en un santuario de difícil acceso.

El ocho de septiembre es nuestro día. Para aplacar el dolor, la ira, para respirar y tener esperanza, mi plan para el resto del siglo era fingírme casihuérfana. Indivi-dual. Personaje. Cuasimoda. Ficción-all. Pero no se puede. Porque más allá de los libros, en el mundo real, no hay manera de que le dejen a una escribir en primera persona, omnisciente e inconsciente.

No. Mi familia no me olvida. No el día de mi santo, que es fiesta celta. Mi familia me llama, me recuerda, me felicita, me pregunta cómo, qué, dónde, cuándo estás. Y me mosqueo. Y me jode. Y me tiran mi pirámide de cartas por el suelo como un golpe de viento.

Yo no quiero recordar. Yo no quiero pensar que siguen ahí, que me quieren. Yo no quiero sentir que hubo un pasado en que fuimos felices... o no. Yo no quiero sentir que hay alguien que me liga a una vida que ya no tiene futuro, no quiero sentir que soy la única que es consciente, la única que se ha dado cuenta de que lo que sería ya no va a ser.

Murieron y la vida, aquella vida, se quebró, se quedó sin futuro. Pero insisten en no querer verlo. ¿Es tan difícil? ¿Es necesario que me sienta querida el 8 de septiembre o el 24 de febrero o en diciembre? ¿Hace falta?

Pues parece que no se puede elegir. Tengo otra vida, una nueva. La gente no se para a pensarlo pero yo creo que se pueden vivir varias vidas en ésta. No hace falta morirse. Somos así de fuertes y de hermosos. No necesitamos héroes porque tenemos superpoderes.

Yo he empezado mi segunda vida y es fantástica. Claro que el casting es inmejorable. Todos mis amigos son superhéroes. Nos ponemos parches, nos cosemos cuando nos descosemos. Somos profesionales. Nos lo tomamos en serio y, gracias a eso, somos "risodependientes" nos gusta el arroz y la risa, una parte de arroz por otra de gracia. Nos emborrachamos de todo lo que viene en vaso, de todo lo que huele a libro, de todo lo que sirve, lo que es útil. Y todo lo cambiamos. Una de mis amigas es capaz de subirte a una tipografía y hacerte tocar las estrellas. Otra dibuja el mundo en dos dimensiones, colecciona cocodrilos que no muerden. Otra conoce la mecánica del corazón del resto y nos engrasa las bugías puntualmente. Otro tiene una entrada usb en vez de ombligo y si le haces cosquillas canta country. Y está la pelirroja que susurraba a los tomates, que modela cuencos que nos conectan con las cosas que se tocan, que son de verdad. Y hay otra que ve la vida en blanco y negro y con un poco de rojo o naranja. Le dejamos que nos robe el alma con la cámara porque está bien tener un sitio donde dejarla. Y tb está la chica rubia con la sonrisa indeleble y el corazón de chicle de fresa y su novio, que fue gato en un país de las maravillas, ese cuento basado en hechos Reales. Y no me olvido, hay otra que está hecha de encaje, de hilo bordado que hay que lavar en frío para que no encoja porque es muy delicada. Si conociérais a todos mis amigos querríais mudaros a mi planeta, pero chincharrabiña, el aforo es limitado.

Ya lo veis, todos mis amigos son superhéroes. Esta es mi vida, la segunda. Yo no soy una virgen perdida. Quien me conoce sabe que si me busca, generalmente, me encuentra.

Between my legs

De tu pecho, colchón

de mi vientre, madriguera.

cama de hierro, suelo de ladrillo

Escucho el silencio de mi casa vacía

Escucho el silencio de mi casa vacía. Se oye a los vecinos, al bebé que se rie, el bebé que se moja, el bebé que se llora, la excitación centrífuga de las lavadoras. Huele a filete cuando llegan las nueve. Huele a pezqueñines, alguien pasa a mayores. Suenan campanas desde todas partes, suenan campanas y sabemos dónde. Las pinzas ensayan tirabuzones dobles, abandonan las cuerdas, saltan por los aires... y las sábanas duermen, a merced de la brisa, sin siquiera esforzarse en lanzarse al vacío.

Surfista

Llevo días sola, en silencio. Llevo días intentando saber qué siento aunque eso suponga siempre volver sobre los mismos temas y llegar a parecidas conclusiones. Tengo un nudo en el estómago. Me siento culpable y vacía. Es el problema de las vacaciones. El cansancio físico y el desequilibrio mental se aplacan con horas de sueño. El suministro debe ser constante hasta que aparezcan los primeros síntomas de alivio. Sin embargo, queda el corazón. Lo que siento queda sofocado con horas de trabajo y de insomnio, con coca-cola y café, con la mala comida o con la demasiada comida. Puedo enterrarlo y que nadie lo encuentre. Puedo retirarlo de mi vista. Pero cuando aparece de forma clara y distinta sólo provoca en mí rabia, cinismo, fingida indiferencia.
El problema es mío, el problema lo tengo yo, y por más que pasen los años no desaparece.
Da igual lo que digan los demás. Me descubro a la espera de buenas nuevas que inviertan la historia. Pero el pasado es pasado y no cambia. Y me siento partida en dos mitades, arrojada a una tierra de nadie, con las maletas a mi lado y sin destino. Soy una caricatura de mí misma. He llegado a un punto muerto. Y no tengo madera de surfista, detesto esperar a que lleguen las olas.

Bocetando otra vida

camas 2

Camas

Final Soliloquy of the Interior Paramour by Wallace Stevens

Light the first light of evening, as in a room
In which we rest and, for small reason, think
The world imagined is the ultimate good.
This is, therefore, the intensest rendezvous.
It is in that thought that we collect ourselves,
Out of all the indifferences, into one thing:
Within a single thing, a single shawl
Wrapped tightly round us, since we are poor, a warmth,
A light, a power, the miraculous influence.
Here, now, we forget each other and ourselves.
We feel the obscurity of an order, a whole,
A knowledge, that which arranged the rendezvous.
Within its vital boundary, the mind.
We say God and the imagination are one...
How high that highest candle lights the dark.
Out of this same light, out of the central mind,
We make a dwelling in the evening air,
In which being there together is enough.

Sopor no marques las horas...

... porque voy a enloquecer. Ya está, se acabó. Caliento motores y despego. Me van a encontrar dormida sobre una pila de ejemplares de las memorias de juventud de Tolstói, muy a lo Última estación. Curiosa forma de emular el centenario de su muerte. Qué no se diga que no nos implicamos. Mezclaré Coke y café o dormiré en el intento...

A Book By Any Other Name

A Book By Any Other Name

Je ne parle pas francais

Andy Chango versiona a Boris Vian

Mandalas y camas

Dia 2.

Hace el mismo calor fuera que frío dentro. Si fuera paracetamol sentiría el aliento de la muerte en mi nuca. El moquillo acecha.

Antes de las vacaciones me compré por un precio absurdo un kit "vuelta al cole" compuesto de 12 rotus y 12 pintus de colores que me hacía ilusión volver a tener. Después, trágicamente (según mi costumbre) reparé en que entre mis deberes ya no se encontraba el colorear unas láminas para el día siguiente. Sentí entoces un pellizco en el estómago que seguramente fueran gases pero que yo quise interpretar como un vacío existencial acuciante. ¿No tenía nada que dibujar? ¿ Qué podía esperar de mi kit de pinturas? Lo dejé pasar. Hasta ayer.

Centro Pedralbes. Interior. Tienda de comercio justo. Mesa con libros de mandalas ¡¡¡¡ PARA COLOREAR!!! Mandalas de Egipto, mandalas para niños, para ancianos, para meditar, para relajarse... ¿ mandalas para relajarse? Espacio. Silencio de blanca. Ecuación.

ROTUS + PINTUS + MANDALA= Meditación, relax, terapia ocupacional.

EUKEKA!!! La ecuación era tan perfecta que me sentía como el perro de Paulov antes incluso de oir el tintineo de la campañilla. Salivando (en sentido figurado, claro) me acerqué a la caja con un tímido cuaderno de mandalas de bolsillo. Lo pagué y lo escondí en mi bolso.

Más tarde, llegar a casa. Correr por el pasillo con Marcello, cenar, y el gran momento de relax: pintar. Rotus, pintus y a empezar con el primer mandala. Y DIOS QUÉ NERVIOS!!!! esos condenados están llenos de trampas!!! Sudé tinta hasta que conseguí terminar el primero. Las normas dicen que no se puede pasar al siguiente sin haber terminado el anterior. Un asco, vamos. He descubierto que a la lista de todo lo que me pone nerviosa he de sumar "pintar mandalas" que vaya gilipollez, pero es lo que hay. No me pude acostar hasta que no lo terminé y me escocían los ojos. Mientras estaba exclavizada a semejante tarea pensaba que bien podría haberse inventado la expresión "eres más hijodeputa que un diseñador de mandalas", poca broma. Qué manera de joder a la gente.

Está claro. Yo tengo un sistema nervioso muy nervioso. No estoy diseñada para estar tranquila. .

Y hoy en un ataque de sueño me he descubierto abriendo una carpeta en mi ordenador en la que había empezado a guardar fotos de "camas". Mi cerebro camina por senderos misteriosos y yo le sigo la corriente.

Día 1

Abiertos mails. Descubiertas sorpresas agradables. Leo ahora mails enviados la semana en que el blog enmudeció. Gracias Gk. Ganas de que llegue septiembre. Ganas de veros a todos. En el correo, postales para cubrir mis armarios. Poca gente, silencio y, sobre todo, lo más importante: aire acondicionado.

Ya he hecho todo lo que no era importante.
Mañana toca empezar con las cosas serias. Nadie dijo que fuera perfecto.
Toca salir corriendo para no perderse la siguiente corriente de aire.
Chau!

A Mad Rejection

A Mad Rejection

Me "risotto"

Hoy ha vuelto el verano a Barcelona. Regresando un domingo cabría suponer:

a) estaba de vacaciones, lo que explicaría el tiempo cenizo y llorón de las últimas semanas.

b) mañana vuelve al trabajo (como yo) dispuesto a cebarse con la olímplica ciudad hasta que la estrella de Oriente asome. Que nos conocemos.

Hace calor, hace mucho calor. Los autobuses pasan cada 20 minutos. Toca derretirse en la parada. El Ayuntamiento debería diseñar paradas con microclima como el invernadero de la estación de Atocha en Madrid. Nadie protege al peatón. El peatón suda, el peatón se altera, el peatón desata su furia. Una ola de crímenes sigue a la ola de calor. Y yo me "risotto".

Mañana me bajo a la parada con la falda almidoná y una hojita de albahaca en la cadera.

Me cuesta.

COEUR DU LYON

Boda en Lyon. El ramo, mi tesoro. Una boda ABBA se merecía un momento Bridget Jones. "Le dernier train!", eso le dije a los franceses. Ahora noto como su poder me inunda.

PARIS

Chez Dyssia & Loic

Vivo en Montmartre. He ocupado el piso de una amiga. No hablo. Me mezclo con la gente. Contesto a las preguntas de los turistas con cierta arrogancia o me muestro muy amable. Solo me han calado en la boulangerie, pero piensan q soy americana. Pas mal. Ayer camine durante cinco horas, sola, feliz y hoy, por primera vez en meses he dormido bien. La angustia desaparece poco a poco. Me cuido y quiero seguir haciendolo. La vida es hermosa aqui. He perdido Madrid, para que negarlo, como los acentos en este teclado sobre el que escribo; He perdido Madrid pero Montmartre y Saint Germain son mios.

VACACIONES!

Llegó el día. Increíble. Sólo vacaciones. Sin enfermos, ni cadáveres, sin penas; con los deberes hechos y con ganas de volver a un futuro que me está esperando. Pero antes, un mes para recuperar la cordura, descansar, disfrutar, sonreír, reír, viajar, volar, bailar, caminar por París, casarnos todos en Lyon y quien sabe cuando, cómo, de qué manera, volver a casa. Cuando abra la puerta encontraré una familia, mis amigos, Marcello, Maremeva, una vida completa y nueva.

Maremeva's birthday

Siempre que llego a casa

la pillo en la cocina,

embadurnada de harina

o con las manos en la masa.

Al teclado o a los fogones, that´s the way she moves.

Hoy cumple 64.

¡Felicidades!

ALP

Primer intento. Fin de semana en Alp.

Me pongo morena y empiezo a relajarme.
Ya queda menos.

Aqua di respirare by Mattoti

"La esperanza hace que agite el naufrago sus brazos en medio
de las aguas, aún cuando no vea tierra por ningún lado".
Ovidio (43 AC-17); poeta latino

Dialect of a Skirt by Erica Miriam Fabri

The young girl wanted a new voice. After all, people got
new things every day. A new hip, a new nose, a new set
of suspenders. She adored the consonants that landed
like wooden shoes. She loved the type of L-sounds
that made a mouth drool from the back of the tongue
to the front. She practiced her new voice into seashells,
tin cans, caves. She gave her first performance quietly,
into the ear of her sleeping dog. She could tell by his snorting
that his dreams were of fat tree trunks and black, truffle-filled
soil. Later, she drove to the local gas station and used her new
voice to ask for a pack of cigarettes. She wasn't wearing a bra,
but the attendant didn't notice. He was too busy listening to the way sound seemed to drip out of her mouth
as she said the word, Camel.

Lazy Jane

Marcello, dove sei?

I will survive!

Feria del Libro de Madriz

Poems for Blok, by Marina Tsvetaeva

Your name is a—bird in my hand,
a piece of ice on my tongue.
The lips' quick opening.
Your name—five letters.
A ball caught in flight,
a silver bell in my mouth.
A stone thrown into a silent lake
is—the sound of your name.
The light click of hooves at night
—your name.
Your name at my temple
—shrill click of a cocked gun.
Your name—impossible—
kiss on my eyes,
the chill of closed eyelids.
Your name—a kiss of snow.
Blue gulp of icy spring water.
With your name—sleep deepens.

Deep in sides

http://carinebrancowitz.com/index.php?/portfolios/personal/

Sobre llorar

Me daba miedo abrir los ojos. Llorar no, llorar nunca. No se puede abrir los ojos y derramar lágrimas. Con los pies mojados uno sólo se pone a parir. Las almohadas tienen memoria. Lo sé por los trazos que dibujan mis pestañas cuando te echan de menos. Kanjis negros de mi pena negra. Pero esta mañana soñaba que mi padre no quería a mi madre, la engañaba con Otra y lo negaba. Otra vendía mis libros, indolente. Mi padre se moría. Mi hermano no era mi hermano. Mi hermano era otro y no me gustaba, pero no se moría. Los vecinos me asaltaban por la noche y me daban puñaladas con la venia de todos. Me quitaban mi casa y me arrancaban los libros. Intentaba dar pasos hacia adelante pero descubrí que mis pasos no tenían vuelta atrás. Quería llorar y no podía. Recuerdo que tenía amigos y me despedía de ellos. No sabía si esta vez podría lograrlo. Hoy quería llorar pero he abierto los ojos.

French Movie

I was in a French movie
and had only nine hours to live
and I knew it
not because I planned to take my life
or swallowed a lethal but slow-working
potion meant for a juror
in a mob-related murder trial,
nor did I expect to be assassinated
like a chemical engineer mistaken
for someone important in Milan
or a Jew journalist kidnapped in Pakistan;
no, none of that; no grounds for
suspicion, no murderous plots
centering on me with cryptic phone
messages and clues like a scarf or
lipstick left in the front seat of a car;
and yet I knew I would die
by the end of that day
and I knew it with a dreadful certainty,
and when I walked in the street
and looked in the eyes of the woman
walking toward me I knew that
she knew it, too,
and though I had never seen her before,
I knew she would spend the rest of that day
with me, those nine hours walking,
searching, going into a bookstore in Rome,
smoking a Gitane, and walking,
walking in London, taking the train
to Oxford from Paddington or Cambridge
from Liverpool Street and walking
along the river and across the bridges,
walking, talking, until my nine hours
were up and the black-and-white movie
ended with the single word FIN
in big white letters on a bare black screen.

David Lehman

My own primavera sound

Como cada primavera, el mismo sound around me. Maremeva se ha fastidiado un alita, un ala real que no regia, culpa de una bursitis que le ha puesto el brazo como a Popeye pero sin el ancla.

A pesar de que la bursitis no se produce por desgaste del brazo en contacto con el borso, ahora que la monarquía se decanta por lo público y su majestad se opera en el Clínico, Maremeva y yo nos fuimos (al más puro estilo " Tú a Boston, yo a California") a operarla a la Tecknon.

No es que llegaramos allí y pidiéramos intrumental y quirófano a lo Juan Palomo (el gran patron de una nueva generación de multitask) pero cogimos la borsa de pioneros de la familia, Nintendo, cargador de móvil y muda y allí que nos fuimos. La operación un éxito y la habitación divina de la muerte. Ahora bien, me devolvieron a Maremeva con el brazo inmovilizado, robocopizada del todo y disfrutando a tope de su anestesia general. Confieso que sentí cierta envidia pero servidora, a día de hoy, lo mismo le da dormirse encima de un alfiler que de un kilo de guisantes.

A la mañana siguiente nos dieron el alta y regresamos a casa, donde nos esperaba un Marcello bastante pelusón. Así que ahora vivimos una situación muy a lo Benjamin Button: Maremeva a sus años necesita todos los cuidados y yo a los míos estoy de un superwoman que no me aguanto. Y así ando, mandando mensajeros a hospitales para recoger la Nintendo de la niña, que se le ha olvidado en la Tecknon. Mientras tanto, Marcello, para dolerse del déficit de atención que acusa, sobrevuela el vendaje de mi madre saltando de lado a lado del sofá cual león atravesando un aro de fuego. Y yo con el corazón en un puño. Cualquiera lleva a estos dos al cole y a las extraescolares, atiende a sus obligaciones laborales y le encuentra el punto a las judías para que la afición no tenga quejas y no me denuncie a los servicios sociales.

Si es que yo en otra vida me lo debí pasar de muerte.

C. is for...

Benigno

Hay profesiones y condiciones que nunca serán valoradas como corresponde: editor, corrector, traductor, cajero automático en el País Vasco y, desde este fin de semana, nódulo real.

Quién me iba a decir que a la misma hora que me levantaba el pasado sábado, y a pocos metros del epicentro de la noticia, el nódulo del Rey era exterminado sin razón aparente. El pobre, que según informó y consta en el parte médico era Benigno de nombre y condición, fue obligado a abandonar por la fuerza el pulmón real.

Pobre Benny, cómo se lo iba imaginar, si él crecía convencido de ser un miembro más de la realeza, coronado por esas borbónicas venitas azules como estaba desde su más tierna infancia, cuando apenas era un pólipo de nada. Y ya es mala suerte que entre tanto pulmón como hay te destinen al que peor te trata, el Guantánamo de las pleuras. Si es que la monarquía ya no es lo que era. ¿ No eran los borbones tan campechanos, tan del pueblo, tan como nosotros?

Guardemos silencio por Benigno, de profesión nódulo real, al servicio de su majestad y de España para servirle y obedecerle siempre por los siglos de los siglos. Amén.

ABSOLUT WINNER

La vendetta é finita.

La primera camada

Ya ha llegado la primera camada. Los cachorrillos pesan 1,600 y gozan de buena salud. El día 6 de Mayo en librerías. Ay, crecen tan deprisa...

Lois is alone

Temblad perdices, temblad.

Resumen gráfico de la noche de ayer. Los 30 de g. Una felicidad psicotrópica, alucionógena, patógena, contagiosa y gigante. Todos por la casa felices y sonrientes, atentos todos a los posibles fallos cardiacos, respiraciones entrecortadas y flipe 3D. La g(h)ermana de g. con g. con c. con la famiglia casi al completo, todos del lado de acá. Temblad perdices, temblad.

1937

" Los partidos reflejan, por definición, sólo aspectos de la realidad. Se ha puesto à la mode, en estas últimas décadas, el que los partidos políticos hagan suya alguna teoría acerca de la esencia de la vida y las leyes del desarrollo de la humanidad y demuestren después que sólo ellos representan esa esencia y cumplen plenamente esta ley; los fascistas y los socialistas de todos los matices han desarrollado este hábito."

Franz Borkenau, El reñidero español. BackList

I do it Mae-way

Enrollarse

en la alfombra, en el sofá, indoors, outdoors, overdose...

Day out

Hoy me siento triste por mil cosas pasadas de moda. No me refiero a los 80, por ejemplo, esos años vendedores de biblias a los que ya no les abro más la puerta. No me refiero a los amigos de siempre, que hicieron de "siempre" aquel familiar al que se decide no hacer nada por volver a ver; ni siquiera estoy triste por los hombres que amé o no, unilateralmente o vuelta y vuelta dependiendo del caso, porque me niego a juzgarme dos veces por el mismo delito. No me refiero a mi infancia precozmente racional y consciente. Todo esto me aburre. Está pasado de moda. Pero hoy estoy triste por ese montón de cosas pasadas de moda que vuelven al corazón como la mala comida que regresa a la boca. Las cosas que me producen una sensación de asco-pena, que ponen al borde de mi charca personal de autocompasión y me llenan de rabia. Malditos bastardos. No tengo ganas de charca o piscina, de pena, de tanto día grís y tanta introspección. En estos días tan out of order, tan fuera de catálogo, tan game over, no le envido la costilla que le falta a más de un Adán para poder vivir mirándose al ombligo.
Sólo quiero que pasen, que se apague la luz y salir de la escena y dejar que los mimos se harten, las maiorettes lancen sus bastones por todo lo alto y las mises se convenzan de que son algo más que un cuerpo bonito. Y lo demás es mañana y entonces ese día, al término del mismo, podremos decir que estuvimos allí y que fue todo nuestro.

Eat, Moss!

"Especial Rondes" en Elle. Kate Moss cierra la nariz y muerde definitivamente el polvo mientras se pregunta: ¿ el polvo engorda? Moss's nose is closed. Beyoncé embarazada. ¿ Sustituirán los Colosos a los Manolos para poder elevar a sus ebúrneas diosas?¿Se atreverá la revista Elle a publicar su irrenunciable "especial culos" del mes de Mayo con culos de gran tamaño?
¿ Aprenderemos cómo saber en qué kilómetro de tu gruesa pierna peligra tu media?
De Kate Moss al eat, Moss! pasando por el eat more. Me pregunto cuánto va a durar esta bula por la gula. "Amarcord y no amargor". Hagamos camisetas, eso sí, solo XL.

La caja de cerillas

En carta a Frances Blogg, Chesterton, intenta hacer inventario de sus posesiones o como él mismo define: "mi equipamiento para empezar un viaje por el país de las hadas ( se entiende que con Frances). Se compone de 12 elementos pero en concreto, el número 6, me gusta por su sencillez y rotundidad:

6. Pasando de largo el último milagro de previsión práctica, llegamos a una caja de cerillas. De vez en cuando, enciendo una de éstas, porque el fuego es bello y te quema los dedos. Algunas personas piensan que es un desperdicio de cerrillas: las mismas personas que se oponen a la construcción de las catedrales.

El último párrafo pone fin a la carta:

12. Un Corazón... perdido en alguna parte. Y éstas son prácticamente tidas las propiedades que pueden incluirse en un inventario en el momento presente. Después de todo, mis gustos son estoicamente simples. Un sombrero de paja, un bastón, una caja de cerillas y algo de su propia poesía.

¿ Qué más necesita un hombre."

Try a little tenderness

- Tú no lo entiendes. Algunos días incluso te molesta, pero no duermo igual si no te rodeo con la pata.
-Te equivocas. No es lo mismo si no siento el calorcito de tu respiración envolviendo mi mejilla. Pero, qué sabemos nosotros si somos racionales solo a medias, solo en apariencia, solo en la imaginación de unos pocos.
- Tienes razón pero no te muevas, cierra los ojos, nos están haciendo una foto. Acércate más.
- Guau.
- Y que lo digas.

Tú me llamas, amor...

Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,

cruzo la desmedida realidad

de febrero por verte,

el mundo transitorio que me ofrece

un asiento de atrás,

su refugiada bóveda de sueños,

luces intermitentes como conversaciones,

letreros encendidos en la brisa,

que no son el destino,

pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán

ese tono lujoso, que los aires

inquietos de tu pelo

guardarán la nostalgia artificial

del sótano sin luz donde me esperas,

y que, por fín, mañana,

al despertarte,

entre olvidos a medias y detalles

sacados de contexto,

tendrás piedad o miedo de ti misma,

vergüenza o dignidad, incertidumbre

y acaso el lujurioso malestar,

el golpe que nos dejan

las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería

peor y más costoso

llevárselas a casa, no esconder su cadáver

en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,

y sin idiomas voy hacia la tuya.

No hay nada que decir,

pero supongo

que hablaremos desnudos sobre esto,

algo después, quitándole importancia,

avivando los rítmos del pasado,

las cosas que están lejos

y que ya no nos duelen.

Luís García Montero

Burlesque literario

Sí, ayer lo vi claro. Lo mejor será reabrir El Molino Rojo y recuperar el Burlesque para darle un poco de glamour al Paralelo. Qué visionaria g. salvándome de las garras del negocio procaz de la otra acera, El Bagdag, de la pornografía y la prostitución de esta misma oficina. Volver al Burlesque como metáfora de los tiempos que corren y hacerlo literario para no renunciar a nada, quizá con los tiempos que corren éste sea verdadero lugar para la Literatura y nosotros, sus operarios. Burlesque y vuelta a los focos, a la absenta, a la mala vida noctura y las mañanas prorrogables hasta la media tarde. Burlesque por la noche y tiempo para leer por las mañanas, bajo las mantas, en los sofás. Burlesque y acabar todos durmiendo en la misma casa, en el mismo edificio, en el mismo barrio, nuestro Molino será entonces una fiesta. Regresaremos todos a la vida bohemia. Burlesque! Burlesque! ¡Burlesque Literario: un espectáculo único a diario!!

Passive agressive

Feliz san Patricio

El día de san Patricio mi padre y yo teníamos por costumbre compartir unas Guiness a la salud de nuestros orígenes irlandeses. Para mí, eso era también la celebración del día del padre porque es en esta fecha, y no en la del 19 de marzo, en la que le recuerdo con mayor fuerza.
Decía mi hermano que probablemente quedaran apenas unas gotas de esos orígenes en nuestra sangre pero la celebración acepta también a los irlandeses de corazón y eso, no me cabe duda, lo soy al 100%. Borrachos, exagerados, melancólicos recalcitrantes y anarquistas en cuestiones de lógica ( sirva esta frase de ejemplo) por no decir irracionales, los irlandeses me parecen un pueblo de gente valiente y fuerte con el que siento una gran empatía.
Hoy levantaré una Guiness y brindaré por san Patricio, por mi padre y por todos lo que no están pero permanecen fuertemente asidos a mi corazón. Hoy es el día para sentirse melancólica, excesiva y anárquica pero quizá menos rabiosa. Marcello hace unos días empezó a volverse pelirrojo. Un nuevo mechón cobrizo asoma en su lomo. Siempre perfecto para cada ocasión.

Keep calm and Cary Grant