The wonderful wizard of Oz

El mundo era un océano amarillo

Donde yo jugaba a caminar sobre el agua.

Hoy sé que Oz no existe.

Hoy, que de tanto chocar

se han roto mis zapatos,

que sigo aquí,

que aún

no he vuelto

                                   a casa.    

Nadar y guardar la ropa

Resulta sacrílego ser feliz en un día de lluvia.
Aguacero de besos tristes, agónicos,
certeza de la ausencia,
pena por la ausencia.
Cuando después de nadar
no te roban la ropa.
La última gota cae en el suelo,
hace charco.
Resulta sacrílego ser feliz en un día de lluvia
pero que herejía más dulce es reír bajo el agua.

C.

Muerto el dragón, se acabó san Jordi

Escribo desde el epicentro de mi felicidad

Te concedo dos deseos

Pájaros en la cabeza

Ceci n'est pas une Plath

Durante meses este había dejado de ser un lugar seguro. Decidida a callar para no convertirme en esclava de mis propios pensamientos he permanecido en silencio. Todo está cambiando. Todo es nuevo. Todo es mejor. El horizonte es infinito, lo sé ahora que no le doy la espalda. El futuro existe y yo también tengo uno. Aparezco hoy aquí frente a una orilla imaginaria y, como en un ritual vikingo, digo adiós a los cadáveres que, a lo lejos, arden entre llamas.

Rapunzel reloaded

No me jodas, Rapunzel. Lo tuyo no estaba nada mal. Vale, encerrada en una torre sin una mísera conexión wifi igual era un coñazo pero vamos... el resto lo querría yo para mí. Porque vamos a ver: en un 99% de los casos siempre había un caballero por la zona (de valentía contrastada y proporcional a la suciedad que traía consigo), rondando por las inmediaciones del castillo. Un tipo con el suficiente interés como para superar, ahí es nada, un foso con cocodrilos, una puerta que sólo levantaban unas tremendas poleas que necesitaban de cuatro machotes bien fornidos como para dejar pasar a nadie así, para echar un vistazo y ver que se cuece. Un allimecoléyentufiestameplante.com Vamos, que a ese ¡ángel!, que además viene hambriento de sexo después de meses sin catallo, poca broma, no sé, Rapunzel, chata, me parece a mí que igual eras un poquito moñitas. Tiras las trenzas y a esperar y mira, coges morenito en la cara. Y el resto ... ¡YA LO HACE ÉL!
No quedan hombres así.
ayseñorllévamepronto.com

GAFAS ESPECIALES by Billy Collins

Tuve que pedir que me las trajeran
porque no las tienen en ninguna tienda.
Son iguales que cualquier otro par de gafas de sol
con un ligero tintado y montura plateada,
pero en vez de filtrar los rayos
nocivos del sol,
filtran la nociva vista de tu presencia-
tú acercándote,
tú esperando en mi parada de autobús,
tú, ese rostro en la ventana de la tarde.
Me las pongo todas las mañanas
y salgo por la puerta pequeña
silbando una melodía de agradecimiento a mi nariz
y mis orejas por sujetarlas en su sitio, sólo por eso,
cantando una canción de gratitud
para el mecánico de los cristales
que permiten que todo penetre, todo menos tú.
Cómo notan la diferencia
entre los verdes arbustos, los muros de piedra,
y tú, escapa a mi imaginación,
sin embargo las luces de los autobuses escolares bajo la lluvia
sí que penetran, así como el cartero cuando saluda con la mano
y la perra del vecino con su cachorra,
y también está la tetera
a punto de tocar su acorde-+
todo fluyendo hacia dentro menos tú, niña.
Sí, igual que el aire de la noche atraviesa la puerta corredera,
pero no el mosquito,
y el agua baja como remolino por el desagüe,
pero no la cáscara de huevo,
así atraviesan mis gafas especiales
la parra que crece y la luna, pero no tú.
Dejémoslo así, me digo a mi mismo,
cuando coloco mis gafas especiales en la mesilla de noche,
tiro del cordón de la lámpara,
y rezo una plegaria -a diferencia de la canción-
que dice que no te veré ni en mis sueños.

Billy Collins.

Feeling the gaps

La señora de Karras

Antes del exorcismo, la niña pensaba que lo normal era dormir a salto de mata, la baba verde, subir las escaleras del revés y a cuatro patas. Antes del exorcismo ni siquiera se preguntaba si era anormal aquel consumo desatado de lejía, si había un remedio para sus contracturas, su pertinaz picor de garganta y, muy especialmente, aquel sentimiento de rabia. Entonces conoció al padre Karras y le negó y le negó, le vomitó y  le maldijo, pero él, que no era un tipo impresionable, se mantuvo a su lado y así, muy poco a poco, ella entendió que su vida podía cambiar y dar un giro indoloro y para siempre de 180º.

GIRONDO

Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.

Yonesca

Coetzzee

"En opinión de Coetzee, los seres humanos jamás abandonarán la política porque esta es demasiado conveniente y atractiva como un teatro en el que representar nuestras emociones más innobles. Las emociones más innobles abarcan el odio, el rencor, el despecho, los celos, el deseo de matar y así sucesivamente. En otras palabras, la política es un síntoma de nuestro estado de degradación y expresa este estado."

Verano, John Coetzee

Yes She Can

...

Puede pasar y pasa. Es inevitable. Resbalas, tropiezas, cuando empezabas a ser capaz de mantener el equilibrio, te caes. Pasa pero sigues adelante. A fin de cuentas el tiempo del que dispones ahora es para eso. Te levantas y abres la puerta a toda esa basura que te cae de la cabeza para que salga volando de tu espacio. Esperas que pase o que encuentres la fórmula de arrasar esos brotes de mala hierba que te nacen del cerebro. Ya ni preguntas qué o por qué porque sabes que no importa. No eres un héroe ni un elegido por los dioses. Tu cabeza no baila con escobas porque esté a punto de parir la idea final que acabe con los males del mundo. Sientes y como sientes, padeces. Haces lo que puedes y no es mucho. Estas enfermo, no sabes lo que dices, vives en una fiebre de pijamas que te paraliza. Quién eres, qué vales, cuánto cuestas. Donde duerme tu alegría, tu felicidad, tus ganas. Dónde se esconde el sexo, dónde ha ido tu belleza, tu alegría, la mujer que eres y no encuentras. Por qué te mueres si te quieren, si te esperan. Por qué te hundes. Por qué sales a la calle y sólo eliges las cuestas que te conducen más abajo, allí donde nadie te conoce ni te encuentra. A qué esperas. Los días pasan. Permaneces inmóvil en la orilla del mundo.

Noches Azules por Joan Didion

Apenas dos horas de silenciosa lectura. Reencuentro con Didion y su historia familiar. Quería, necesitaba saber dónde, en qué punto se encontraba, como quien espera noticias de una vieja conocida. Su marido murió exactamente un año antes que mi padre, de la misma forma absurda e inesperada que mi padre, el 30 de diciembre de dos navidades que cambiaron el rumbo de todo. En ambos casos, uno de los hijos estaba sufriendo ya una enfermedad terrible que  acabaría con ellos pocos meses después. El año del pensamiento mágico fue para mí uno de los pocos libros que puede leer en aquella época y el único en el que encontré el reflejo de mis pensamientos y consuelo. 
Ahora leo, he leído, Noches Azules y ha sido un reencuentro emotivo y desdramatizado con esta escritora que me explica el mundo tan francamente. No sé si es un gran libro, no es mejor que el anterior, pero para mí es una experiencia tan personal que no podía dejarlo pasar. Y llega en el momento apropiado. 
Gracias a M. y a g. por los portes. 

"Te quedan tus maravillosos recuerdos, me decía la gente más tarde, como si los recuerdos trajeran consuelo. No lo traen. Los recuerdos son por definición pasado, de lo que ya no está. [...] Los recuerdos son las cosas que ya no quieres recordar."

"Me prometí a mí misma que no perdería el empuje. No perder el empuje fue el imperativo que estuvo resonando durante todo el trayecto hacia el sur. De hecho, no sabía que pasaría si lo perdía. De hecho, no tenía ni idea de lo que era. Daba por sentado, incorrectamente, que tenía que ver con el movimiento, con viajar, con registrarse en hoteles y marcharse de ellos, como ir al aeropuerto o regresar. Lo intenté. "

"Conservo la fe (que es otra manera de llamar al empuje) en que mis síntomas, que no han dejado de regresar bajo encarnaciones ligeramente alteradas y de momento han tenido una duración más cercana a los cuatro años que a los tres meses, mejorarán, se atenuarán y terminarán por arreglarse. Yo hago lo que puedo para que se produzca este arreglo, sigo todas las instrucciones que me dan. [...] Colecciono buenas noticias y hasta me concentro en ellas." 

"La vida consiste en la gestión de un naufragio." Juan José Millás.

Muchacha enigmática

La muchacha de cabellera rizada
dijo que sus cabellos eran serpientes
invisibles para los demás
pero capaces
de escupir fuego invisible
que todo lo incendiaría.

No quedaron petrificados
sino que le administraron
la droga de la verdad
que casi siempre garantiza
que el paciente así tratado
dirá la verdad

Se cuenta que ella no se retractó
De aquella clínica sólo queda un montón de cenizas.

Erich Fried, Cien poemas apátridas.

La Buhardilla de Ezra Pound

Vamos, compadezcamos a los que están mejor que nosotros

Vamos, amigo, recordemos
que los ricos tienen camareros y no amigos
Y nosotros tenemos amigos y no camareros,
Vamos, compadezcamos a los casados y a los no casados.

La aurora entra con pasitos menudos
                como una dorada Pavlova,
Y yo estoy junto a mi deseo.
Y la vida no tiene nada mejor.
Que esta hora de diáfana frescura,
                 la hora de despertarnos juntos.

Antología.

Visor, 1983