26.8.10
Final Soliloquy of the Interior Paramour by Wallace Stevens
Light the first light of evening, as in a room
In which we rest and, for small reason, think
The world imagined is the ultimate good.
This is, therefore, the intensest rendezvous.
It is in that thought that we collect ourselves,
Out of all the indifferences, into one thing:
Within a single thing, a single shawl
Wrapped tightly round us, since we are poor, a warmth,
A light, a power, the miraculous influence.
Here, now, we forget each other and ourselves.
We feel the obscurity of an order, a whole,
A knowledge, that which arranged the rendezvous.
Within its vital boundary, the mind.
We say God and the imagination are one...
How high that highest candle lights the dark.
Out of this same light, out of the central mind,
We make a dwelling in the evening air,
In which being there together is enough.
In which we rest and, for small reason, think
The world imagined is the ultimate good.
This is, therefore, the intensest rendezvous.
It is in that thought that we collect ourselves,
Out of all the indifferences, into one thing:
Within a single thing, a single shawl
Wrapped tightly round us, since we are poor, a warmth,
A light, a power, the miraculous influence.
Here, now, we forget each other and ourselves.
We feel the obscurity of an order, a whole,
A knowledge, that which arranged the rendezvous.
Within its vital boundary, the mind.
We say God and the imagination are one...
How high that highest candle lights the dark.
Out of this same light, out of the central mind,
We make a dwelling in the evening air,
In which being there together is enough.
25.8.10
Sopor no marques las horas...
... porque voy a enloquecer. Ya está, se acabó. Caliento motores y despego. Me van a encontrar dormida sobre una pila de ejemplares de las memorias de juventud de Tolstói, muy a lo Última estación. Curiosa forma de emular el centenario de su muerte. Qué no se diga que no nos implicamos. Mezclaré Coke y café o dormiré en el intento...
24.8.10
Mandalas y camas
Dia 2.
Hace el mismo calor fuera que frío dentro. Si fuera paracetamol sentiría el aliento de la muerte en mi nuca. El moquillo acecha.
Antes de las vacaciones me compré por un precio absurdo un kit "vuelta al cole" compuesto de 12 rotus y 12 pintus de colores que me hacía ilusión volver a tener. Después, trágicamente (según mi costumbre) reparé en que entre mis deberes ya no se encontraba el colorear unas láminas para el día siguiente. Sentí entoces un pellizco en el estómago que seguramente fueran gases pero que yo quise interpretar como un vacío existencial acuciante. ¿No tenía nada que dibujar? ¿ Qué podía esperar de mi kit de pinturas? Lo dejé pasar. Hasta ayer.
Centro Pedralbes. Interior. Tienda de comercio justo. Mesa con libros de mandalas ¡¡¡¡ PARA COLOREAR!!! Mandalas de Egipto, mandalas para niños, para ancianos, para meditar, para relajarse... ¿ mandalas para relajarse? Espacio. Silencio de blanca. Ecuación.
ROTUS + PINTUS + MANDALA= Meditación, relax, terapia ocupacional.
EUKEKA!!! La ecuación era tan perfecta que me sentía como el perro de Paulov antes incluso de oir el tintineo de la campañilla. Salivando (en sentido figurado, claro) me acerqué a la caja con un tímido cuaderno de mandalas de bolsillo. Lo pagué y lo escondí en mi bolso.
Más tarde, llegar a casa. Correr por el pasillo con Marcello, cenar, y el gran momento de relax: pintar. Rotus, pintus y a empezar con el primer mandala. Y DIOS QUÉ NERVIOS!!!! esos condenados están llenos de trampas!!! Sudé tinta hasta que conseguí terminar el primero. Las normas dicen que no se puede pasar al siguiente sin haber terminado el anterior. Un asco, vamos. He descubierto que a la lista de todo lo que me pone nerviosa he de sumar "pintar mandalas" que vaya gilipollez, pero es lo que hay. No me pude acostar hasta que no lo terminé y me escocían los ojos. Mientras estaba exclavizada a semejante tarea pensaba que bien podría haberse inventado la expresión "eres más hijodeputa que un diseñador de mandalas", poca broma. Qué manera de joder a la gente.
Está claro. Yo tengo un sistema nervioso muy nervioso. No estoy diseñada para estar tranquila. .
Y hoy en un ataque de sueño me he descubierto abriendo una carpeta en mi ordenador en la que había empezado a guardar fotos de "camas". Mi cerebro camina por senderos misteriosos y yo le sigo la corriente.
Hace el mismo calor fuera que frío dentro. Si fuera paracetamol sentiría el aliento de la muerte en mi nuca. El moquillo acecha.
Antes de las vacaciones me compré por un precio absurdo un kit "vuelta al cole" compuesto de 12 rotus y 12 pintus de colores que me hacía ilusión volver a tener. Después, trágicamente (según mi costumbre) reparé en que entre mis deberes ya no se encontraba el colorear unas láminas para el día siguiente. Sentí entoces un pellizco en el estómago que seguramente fueran gases pero que yo quise interpretar como un vacío existencial acuciante. ¿No tenía nada que dibujar? ¿ Qué podía esperar de mi kit de pinturas? Lo dejé pasar. Hasta ayer.
Centro Pedralbes. Interior. Tienda de comercio justo. Mesa con libros de mandalas ¡¡¡¡ PARA COLOREAR!!! Mandalas de Egipto, mandalas para niños, para ancianos, para meditar, para relajarse... ¿ mandalas para relajarse? Espacio. Silencio de blanca. Ecuación.
ROTUS + PINTUS + MANDALA= Meditación, relax, terapia ocupacional.
EUKEKA!!! La ecuación era tan perfecta que me sentía como el perro de Paulov antes incluso de oir el tintineo de la campañilla. Salivando (en sentido figurado, claro) me acerqué a la caja con un tímido cuaderno de mandalas de bolsillo. Lo pagué y lo escondí en mi bolso.
Más tarde, llegar a casa. Correr por el pasillo con Marcello, cenar, y el gran momento de relax: pintar. Rotus, pintus y a empezar con el primer mandala. Y DIOS QUÉ NERVIOS!!!! esos condenados están llenos de trampas!!! Sudé tinta hasta que conseguí terminar el primero. Las normas dicen que no se puede pasar al siguiente sin haber terminado el anterior. Un asco, vamos. He descubierto que a la lista de todo lo que me pone nerviosa he de sumar "pintar mandalas" que vaya gilipollez, pero es lo que hay. No me pude acostar hasta que no lo terminé y me escocían los ojos. Mientras estaba exclavizada a semejante tarea pensaba que bien podría haberse inventado la expresión "eres más hijodeputa que un diseñador de mandalas", poca broma. Qué manera de joder a la gente.
Está claro. Yo tengo un sistema nervioso muy nervioso. No estoy diseñada para estar tranquila. .
Y hoy en un ataque de sueño me he descubierto abriendo una carpeta en mi ordenador en la que había empezado a guardar fotos de "camas". Mi cerebro camina por senderos misteriosos y yo le sigo la corriente.
23.8.10
Día 1
Abiertos mails. Descubiertas sorpresas agradables. Leo ahora mails enviados la semana en que el blog enmudeció. Gracias Gk. Ganas de que llegue septiembre. Ganas de veros a todos. En el correo, postales para cubrir mis armarios. Poca gente, silencio y, sobre todo, lo más importante: aire acondicionado.
Ya he hecho todo lo que no era importante.
Mañana toca empezar con las cosas serias. Nadie dijo que fuera perfecto.
Toca salir corriendo para no perderse la siguiente corriente de aire.
Chau!
Ya he hecho todo lo que no era importante.
Mañana toca empezar con las cosas serias. Nadie dijo que fuera perfecto.
Toca salir corriendo para no perderse la siguiente corriente de aire.
Chau!
22.8.10
Me "risotto"
Hoy ha vuelto el verano a Barcelona. Regresando un domingo cabría suponer:
a) estaba de vacaciones, lo que explicaría el tiempo cenizo y llorón de las últimas semanas.
b) mañana vuelve al trabajo (como yo) dispuesto a cebarse con la olímplica ciudad hasta que la estrella de Oriente asome. Que nos conocemos.
Hace calor, hace mucho calor. Los autobuses pasan cada 20 minutos. Toca derretirse en la parada. El Ayuntamiento debería diseñar paradas con microclima como el invernadero de la estación de Atocha en Madrid. Nadie protege al peatón. El peatón suda, el peatón se altera, el peatón desata su furia. Una ola de crímenes sigue a la ola de calor. Y yo me "risotto".
Mañana me bajo a la parada con la falda almidoná y una hojita de albahaca en la cadera.
Me cuesta.
10.8.10
COEUR DU LYON
Boda en Lyon. El ramo, mi tesoro. Una boda ABBA se merecía un momento Bridget Jones. "Le dernier train!", eso le dije a los franceses. Ahora noto como su poder me inunda.
29.7.10
PARIS
Chez Dyssia & Loic
Vivo en Montmartre. He ocupado el piso de una amiga. No hablo. Me mezclo con la gente. Contesto a las preguntas de los turistas con cierta arrogancia o me muestro muy amable. Solo me han calado en la boulangerie, pero piensan q soy americana. Pas mal. Ayer camine durante cinco horas, sola, feliz y hoy, por primera vez en meses he dormido bien. La angustia desaparece poco a poco. Me cuido y quiero seguir haciendolo. La vida es hermosa aqui. He perdido Madrid, para que negarlo, como los acentos en este teclado sobre el que escribo; He perdido Madrid pero Montmartre y Saint Germain son mios.
23.7.10
VACACIONES!
Llegó el día. Increíble. Sólo vacaciones. Sin enfermos, ni cadáveres, sin penas; con los deberes hechos y con ganas de volver a un futuro que me está esperando. Pero antes, un mes para recuperar la cordura, descansar, disfrutar, sonreír, reír, viajar, volar, bailar, caminar por París, casarnos todos en Lyon y quien sabe cuando, cómo, de qué manera, volver a casa. Cuando abra la puerta encontraré una familia, mis amigos, Marcello, Maremeva, una vida completa y nueva.
19.7.10
Maremeva's birthday
16.7.10
Aqua di respirare by Mattoti
de las aguas, aún cuando no vea tierra por ningún lado".
Ovidio (43 AC-17); poeta latino
30.6.10
Dialect of a Skirt by Erica Miriam Fabri
The young girl wanted a new voice. After all, people got
new things every day. A new hip, a new nose, a new set
of suspenders. She adored the consonants that landed
like wooden shoes. She loved the type of L-sounds
that made a mouth drool from the back of the tongue
to the front. She practiced her new voice into seashells,
tin cans, caves. She gave her first performance quietly,
into the ear of her sleeping dog. She could tell by his snorting
that his dreams were of fat tree trunks and black, truffle-filled
soil. Later, she drove to the local gas station and used her new
voice to ask for a pack of cigarettes. She wasn't wearing a bra,
but the attendant didn't notice. He was too busy listening to the way sound seemed to drip out of her mouth
as she said the word, Camel.
22.6.10
8.6.10
Poems for Blok, by Marina Tsvetaeva
Your name is a—bird in my hand,a piece of ice on my tongue.
The lips' quick opening.
Your name—five letters.
A ball caught in flight,
a silver bell in my mouth.
A stone thrown into a silent lake
is—the sound of your name.
The light click of hooves at night
—your name.
Your name at my temple
—shrill click of a cocked gun.
Your name—impossible—
kiss on my eyes,
the chill of closed eyelids.
Your name—a kiss of snow.
Blue gulp of icy spring water.
With your name—sleep deepens.
4.6.10
2.6.10
Sobre llorar
Me daba miedo abrir los ojos. Llorar no, llorar nunca. No se puede abrir los ojos y derramar lágrimas. Con los pies mojados uno sólo se pone a parir. Las almohadas tienen memoria. Lo sé por los trazos que dibujan mis pestañas cuando te echan de menos. Kanjis negros de mi pena negra. Pero esta mañana soñaba que mi padre no quería a mi madre, la engañaba con Otra y lo negaba. Otra vendía mis libros, indolente. Mi padre se moría. Mi hermano no era mi hermano. Mi hermano era otro y no me gustaba, pero no se moría. Los vecinos me asaltaban por la noche y me daban puñaladas con la venia de todos. Me quitaban mi casa y me arrancaban los libros. Intentaba dar pasos hacia adelante pero descubrí que mis pasos no tenían vuelta atrás. Quería llorar y no podía. Recuerdo que tenía amigos y me despedía de ellos. No sabía si esta vez podría lograrlo. Hoy quería llorar pero he abierto los ojos.
31.5.10
French Movie
I was in a French movie
and had only nine hours to live
and I knew it
not because I planned to take my life
or swallowed a lethal but slow-working
potion meant for a juror
in a mob-related murder trial,
nor did I expect to be assassinated
like a chemical engineer mistaken
for someone important in Milan
or a Jew journalist kidnapped in Pakistan;
no, none of that; no grounds for
suspicion, no murderous plots
centering on me with cryptic phone
messages and clues like a scarf or
lipstick left in the front seat of a car;
and yet I knew I would die
by the end of that day
and I knew it with a dreadful certainty,
and when I walked in the street
and looked in the eyes of the woman
walking toward me I knew that
she knew it, too,
and though I had never seen her before,
I knew she would spend the rest of that day
with me, those nine hours walking,
searching, going into a bookstore in Rome,
smoking a Gitane, and walking,
walking in London, taking the train
to Oxford from Paddington or Cambridge
from Liverpool Street and walking
along the river and across the bridges,
walking, talking, until my nine hours
were up and the black-and-white movie
ended with the single word FIN
in big white letters on a bare black screen.
David Lehman
and had only nine hours to live
and I knew it
not because I planned to take my life
or swallowed a lethal but slow-working
potion meant for a juror
in a mob-related murder trial,
nor did I expect to be assassinated
like a chemical engineer mistaken
for someone important in Milan
or a Jew journalist kidnapped in Pakistan;
no, none of that; no grounds for
suspicion, no murderous plots
centering on me with cryptic phone
messages and clues like a scarf or
lipstick left in the front seat of a car;
and yet I knew I would die
by the end of that day
and I knew it with a dreadful certainty,
and when I walked in the street
and looked in the eyes of the woman
walking toward me I knew that
she knew it, too,
and though I had never seen her before,
I knew she would spend the rest of that day
with me, those nine hours walking,
searching, going into a bookstore in Rome,
smoking a Gitane, and walking,
walking in London, taking the train
to Oxford from Paddington or Cambridge
from Liverpool Street and walking
along the river and across the bridges,
walking, talking, until my nine hours
were up and the black-and-white movie
ended with the single word FIN
in big white letters on a bare black screen.
David Lehman
28.5.10
My own primavera sound
Como cada primavera, el mismo sound around me. Maremeva se ha fastidiado un alita, un ala real que no regia, culpa de una bursitis que le ha puesto el brazo como a Popeye pero sin el ancla.
A pesar de que la bursitis no se produce por desgaste del brazo en contacto con el borso, ahora que la monarquía se decanta por lo público y su majestad se opera en el Clínico, Maremeva y yo nos fuimos (al más puro estilo " Tú a Boston, yo a California") a operarla a la Tecknon.
No es que llegaramos allí y pidiéramos intrumental y quirófano a lo Juan Palomo (el gran patron de una nueva generación de multitask) pero cogimos la borsa de pioneros de la familia, Nintendo, cargador de móvil y muda y allí que nos fuimos. La operación un éxito y la habitación divina de la muerte. Ahora bien, me devolvieron a Maremeva con el brazo inmovilizado, robocopizada del todo y disfrutando a tope de su anestesia general. Confieso que sentí cierta envidia pero servidora, a día de hoy, lo mismo le da dormirse encima de un alfiler que de un kilo de guisantes.
A la mañana siguiente nos dieron el alta y regresamos a casa, donde nos esperaba un Marcello bastante pelusón. Así que ahora vivimos una situación muy a lo Benjamin Button: Maremeva a sus años necesita todos los cuidados y yo a los míos estoy de un superwoman que no me aguanto. Y así ando, mandando mensajeros a hospitales para recoger la Nintendo de la niña, que se le ha olvidado en la Tecknon. Mientras tanto, Marcello, para dolerse del déficit de atención que acusa, sobrevuela el vendaje de mi madre saltando de lado a lado del sofá cual león atravesando un aro de fuego. Y yo con el corazón en un puño. Cualquiera lleva a estos dos al cole y a las extraescolares, atiende a sus obligaciones laborales y le encuentra el punto a las judías para que la afición no tenga quejas y no me denuncie a los servicios sociales.
Si es que yo en otra vida me lo debí pasar de muerte.
10.5.10
Benigno
Hay profesiones y condiciones que nunca serán valoradas como corresponde: editor, corrector, traductor, cajero automático en el País Vasco y, desde este fin de semana, nódulo real.Quién me iba a decir que a la misma hora que me levantaba el pasado sábado, y a pocos metros del epicentro de la noticia, el nódulo del Rey era exterminado sin razón aparente. El pobre, que según informó y consta en el parte médico era Benigno de nombre y condición, fue obligado a abandonar por la fuerza el pulmón real.
Pobre Benny, cómo se lo iba imaginar, si él crecía convencido de ser un miembro más de la realeza, coronado por esas borbónicas venitas azules como estaba desde su más tierna infancia, cuando apenas era un pólipo de nada. Y ya es mala suerte que entre tanto pulmón como hay te destinen al que peor te trata, el Guantánamo de las pleuras. Si es que la monarquía ya no es lo que era. ¿ No eran los borbones tan campechanos, tan del pueblo, tan como nosotros?
Guardemos silencio por Benigno, de profesión nódulo real, al servicio de su majestad y de España para servirle y obedecerle siempre por los siglos de los siglos. Amén.
7.5.10
27.4.10
La primera camada
Ya ha llegado la primera camada. Los cachorrillos pesan 1,600 y gozan de buena salud. El día 6 de Mayo en librerías. Ay, crecen tan deprisa...
19.4.10
15.4.10
Temblad perdices, temblad.
12.4.10
1937
Franz Borkenau, El reñidero español. BackList
9.4.10
8.4.10
Day out
Sólo quiero que pasen, que se apague la luz y salir de la escena y dejar que los mimos se harten, las maiorettes lancen sus bastones por todo lo alto y las mises se convenzan de que son algo más que un cuerpo bonito. Y lo demás es mañana y entonces ese día, al término del mismo, podremos decir que estuvimos allí y que fue todo nuestro.
7.4.10
Eat, Moss!
¿ Aprenderemos cómo saber en qué kilómetro de tu gruesa pierna peligra tu media?
De Kate Moss al eat, Moss! pasando por el eat more. Me pregunto cuánto va a durar esta bula por la gula. "Amarcord y no amargor". Hagamos camisetas, eso sí, solo XL.
3.4.10
La caja de cerillas
En carta a Frances Blogg, Chesterton, intenta hacer inventario de sus posesiones o como él mismo define: "mi equipamiento para empezar un viaje por el país de las hadas ( se entiende que con Frances). Se compone de 12 elementos pero en concreto, el número 6, me gusta por su sencillez y rotundidad:
6. Pasando de largo el último milagro de previsión práctica, llegamos a una caja de cerillas. De vez en cuando, enciendo una de éstas, porque el fuego es bello y te quema los dedos. Algunas personas piensan que es un desperdicio de cerrillas: las mismas personas que se oponen a la construcción de las catedrales.
El último párrafo pone fin a la carta:
12. Un Corazón... perdido en alguna parte. Y éstas son prácticamente tidas las propiedades que pueden incluirse en un inventario en el momento presente. Después de todo, mis gustos son estoicamente simples. Un sombrero de paja, un bastón, una caja de cerillas y algo de su propia poesía.
¿ Qué más necesita un hombre."
1.4.10
Try a little tenderness
-Te equivocas. No es lo mismo si no siento el calorcito de tu respiración envolviendo mi mejilla. Pero, qué sabemos nosotros si somos racionales solo a medias, solo en apariencia, solo en la imaginación de unos pocos.
- Tienes razón pero no te muevas, cierra los ojos, nos están haciendo una foto. Acércate más.
- Guau.
- Y que lo digas.
24.3.10
Tú me llamas, amor...
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.
Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fín, mañana,
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.
Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.
Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia,
avivando los rítmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.
Luís García Montero
Burlesque literario
Sí, ayer lo vi claro. Lo mejor será reabrir El Molino Rojo y recuperar el Burlesque para darle un poco de glamour al Paralelo. Qué visionaria g. salvándome de las garras del negocio procaz de la otra acera, El Bagdag, de la pornografía y la prostitución de esta misma oficina. Volver al Burlesque como metáfora de los tiempos que corren y hacerlo literario para no renunciar a nada, quizá con los tiempos que corren éste sea verdadero lugar para la Literatura y nosotros, sus operarios. Burlesque y vuelta a los focos, a la absenta, a la mala vida noctura y las mañanas prorrogables hasta la media tarde. Burlesque por la noche y tiempo para leer por las mañanas, bajo las mantas, en los sofás. Burlesque y acabar todos durmiendo en la misma casa, en el mismo edificio, en el mismo barrio, nuestro Molino será entonces una fiesta. Regresaremos todos a la vida bohemia. Burlesque! Burlesque! ¡Burlesque Literario: un espectáculo único a diario!!22.3.10
17.3.10
Feliz san Patricio
El día de san Patricio mi padre y yo teníamos por costumbre compartir unas Guiness a la salud de nuestros orígenes irlandeses. Para mí, eso era también la celebración del día del padre porque es en esta fecha, y no en la del 19 de marzo, en la que le recuerdo con mayor fuerza.Decía mi hermano que probablemente quedaran apenas unas gotas de esos orígenes en nuestra sangre pero la celebración acepta también a los irlandeses de corazón y eso, no me cabe duda, lo soy al 100%. Borrachos, exagerados, melancólicos recalcitrantes y anarquistas en cuestiones de lógica ( sirva esta frase de ejemplo) por no decir irracionales, los irlandeses me parecen un pueblo de gente valiente y fuerte con el que siento una gran empatía.
Hoy levantaré una Guiness y brindaré por san Patricio, por mi padre y por todos lo que no están pero permanecen fuertemente asidos a mi corazón. Hoy es el día para sentirse melancólica, excesiva y anárquica pero quizá menos rabiosa. Marcello hace unos días empezó a volverse pelirrojo. Un nuevo mechón cobrizo asoma en su lomo. Siempre perfecto para cada ocasión.
Keep calm and Cary Grant
16.3.10
15.3.10
11.3.10
This be the verse by Philip Larkin
THIS BE THE VERSE
They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, buy they do.
They fill you with the faults they had
And some extra, just for you.
But they were fucked up un their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one anothers throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.
****
Y QUE DIGA ASÍ
¡ Anda que tus papás bien te jodieron!
Queriendo o sin querer, la jorobaron.
Con todos sus defectos te cargaron
y algunos de propina aun añadieron.
Pero a su vez jodidos fueros ellos
por memos de chaqués y cuellos duros,
unos ratos seguros e inseguros
y otros ratos tirándose degüellos.
Pasa de unos a otros el dolor.
Se ahonda como la costa hacia la mar.
En cuanto puedas, mira de escapar;
y no me tengas hijos, por favor.
(traducción de Francisco Rico)
5.3.10
3.3.10
Apenas y a penas
El eje de la Tierra se ha desplazado apenas una micronésima.
Pero cuando tú te desplazas, apenas una micronésima,más allá de estas sábanas,
no me atrevo a discutir la Teoría de placas
ni a cuestionar los tsunamis;
me dan miedo los huracanes
y las corrientes de lava.
Entiendo, irónicamente, sin fisuras,
que lo que nos separa entonces
abre zanjas de difícil cicatriz,
nubla los ojos de lágrimas,
tiene el sabor y la mala intención
de la mala baba.
A penas, una micronésima
puede suponer una gran distancia.
24.2.10
A beautiful day
¡35 años! gracias a todos los que lo habéis hecho posible.
Os quiero todo lo que se me ocurre.
Qué pasa con el árbol? molesta? Es mi fiesta y la celebro como quiero.
23.2.10
22.2.10
Los días pequeños
Algunos días se vuelven, sin previo aviso, infinitamente pequeños. No ayuda si, además, son grises, si llueve o si hace frío. Los días pequeños nos encojen el corazón, nos ahogan; los días pequeños nos ponen de espaldas contra la pared, nos aplastan las mejillas contra el muro; nos llenan de granito las rodillas, enrollan nuestros calcetines, acortan nuestros pantalones y nos vuelven menudos e indefensos. Los días pequeños son cobardes y es por eso, que antes de atacar se aseguran de habernos reducido. Son tristes estos días enanos. No valen para nada. Se curan con el sueño o los amigos, se curan a latidazos, a golpes de corazón, con ganas de luchar.
17.2.10
Todos mis amigos son superhéroes de Andrew Kaufman
Ambrose tiró hacia arriba y Tom sintió un "pop" en el pecho. Ambrose lo puso de espaldas sobre la mesa y Tom vio que su caja torácica se había abierto como el capó de un coche. Ambrose le levantó el pecho y, para evitar que se cerrase, lo fijó con una costilla flotante en un ángulo de cuarenta y cinco grados. Acto seguido, se puso a husmear en su interior.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.
[...]
- Respira hondo- le ordenó-. Piensa en la primera vez que la besaste.
[...]
Tom recordó ese momento mientras el instrumento le trabajaba la aorta. El dolor era increíblemente intenso. Tom abrió los ojos y estiró el cuello. Alcanzó a ver cómo le salía un fantasma diminuto del corazón.
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)
8.2.10
Pobre cerdito
Poemas a la muerte por Emily Dickinson. Así no hay manera. Para algunos cerditos todos los días son San Martín.
6.2.10
Invictus
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.
William Ernest Henley
Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.
William Ernest Henley
Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma
3.2.10
Meet me halfway
Parece que mi cerebro es un centro comercial que abre pronto, concretamente a las 5:20h. de la mañana. Por el hilo musical de mi cabeza se escucha esta canción que invita al buen rollo y al desperece. Si llego antes hago más. Se me ocurren contextos inversosímiles para llegar a las mismas conclusiones. He leído, ordenado la ropa, ya estoy vestida y desayunada. Supongo que ahora sólo queda ir al trabajo, momento en el que, estoy segura, me sobrevendrá una somnolencia feroz. Si tus ojitos fueran aceitunitas verdes... ¿ alguien me recuerda que canción de Ruibal comienza así? toda la vida estaría muele que muele, muele que mueleeeeee. Ozú, que contrastes. Se me ocurren cosas mucho peores. ¿ Es esto acaso producto de un absurdo intento por practicar la escritura automática con sueño y sin opio? No, me temo que me he equivocado de medicación y me he tomado uno de los dardos tranquilizantes ( wou!) que le prescriben a Maremeva. Meet me halfway. I can´t go any futher than this. tururútutu! tururútutu!!
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