Casa de los mantras

Nuevas iniciativas

This be the verse by Philip Larkin

THIS BE THE VERSE

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, buy they do.
They fill you with the faults they had
And some extra, just for you.
But they were fucked up un their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one anothers throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.


****


Y QUE DIGA ASÍ


¡ Anda que tus papás bien te jodieron!
Queriendo o sin querer, la jorobaron.
Con todos sus defectos te cargaron
y algunos de propina aun añadieron.
Pero a su vez jodidos fueros ellos
por memos de chaqués y cuellos duros,
unos ratos seguros e inseguros
y otros ratos tirándose degüellos.
Pasa de unos a otros el dolor.
Se ahonda como la costa hacia la mar.
En cuanto puedas, mira de escapar;
y no me tengas hijos, por favor.

(traducción de Francisco Rico)

Dentistas

Apenas y a penas

El eje de la Tierra se ha desplazado apenas una micronésima.

Pero cuando tú te desplazas, apenas una micronésima,
más allá de estas sábanas,
no me atrevo a discutir la Teoría de placas
ni a cuestionar los tsunamis;
me dan miedo los huracanes
y las corrientes de lava.
Entiendo, irónicamente, sin fisuras,
que lo que nos separa entonces
abre zanjas de difícil cicatriz,
nubla los ojos de lágrimas,
tiene el sabor y la mala intención
de la mala baba.
A penas, una micronésima
puede suponer una gran distancia.

No puedo vivir sin ti, no hay manera

A beautiful day

¡35 años! gracias a todos los que lo habéis hecho posible.

Os quiero todo lo que se me ocurre.

Qué pasa con el árbol? molesta? Es mi fiesta y la celebro como quiero.

Dias medianos

Los días pequeños

Algunos días se vuelven, sin previo aviso, infinitamente pequeños. No ayuda si, además, son grises, si llueve o si hace frío. Los días pequeños nos encojen el corazón, nos ahogan; los días pequeños nos ponen de espaldas contra la pared, nos aplastan las mejillas contra el muro; nos llenan de granito las rodillas, enrollan nuestros calcetines, acortan nuestros pantalones y nos vuelven menudos e indefensos. Los días pequeños son cobardes y es por eso, que antes de atacar se aseguran de habernos reducido. Son tristes estos días enanos. No valen para nada. Se curan con el sueño o los amigos, se curan a latidazos, a golpes de corazón, con ganas de luchar.

Irrelephant

Todos mis amigos son superhéroes de Andrew Kaufman

Ambrose tiró hacia arriba y Tom sintió un "pop" en el pecho. Ambrose lo puso de espaldas sobre la mesa y Tom vio que su caja torácica se había abierto como el capó de un coche. Ambrose le levantó el pecho y, para evitar que se cerrase, lo fijó con una costilla flotante en un ángulo de cuarenta y cinco grados. Acto seguido, se puso a husmear en su interior.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.

[...]

- Respira hondo- le ordenó-. Piensa en la primera vez que la besaste.

[...]

Tom recordó ese momento mientras el instrumento le trabajaba la aorta. El dolor era increíblemente intenso. Tom abrió los ojos y estiró el cuello. Alcanzó a ver cómo le salía un fantasma diminuto del corazón.
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)

Pobre cerdito

Poemas a la muerte por Emily Dickinson. Así no hay manera. Para algunos cerditos todos los días son San Martín.

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma

Meet me halfway

Parece que mi cerebro es un centro comercial que abre pronto, concretamente a las 5:20h. de la mañana. Por el hilo musical de mi cabeza se escucha esta canción que invita al buen rollo y al desperece. Si llego antes hago más. Se me ocurren contextos inversosímiles para llegar a las mismas conclusiones. He leído, ordenado la ropa, ya estoy vestida y desayunada. Supongo que ahora sólo queda ir al trabajo, momento en el que, estoy segura, me sobrevendrá una somnolencia feroz. Si tus ojitos fueran aceitunitas verdes... ¿ alguien me recuerda que canción de Ruibal comienza así? toda la vida estaría muele que muele, muele que mueleeeeee. Ozú, que contrastes. Se me ocurren cosas mucho peores. ¿ Es esto acaso producto de un absurdo intento por practicar la escritura automática con sueño y sin opio? No, me temo que me he equivocado de medicación y me he tomado uno de los dardos tranquilizantes ( wou!) que le prescriben a Maremeva. Meet me halfway. I can´t go any futher than this. tururútutu! tururútutu!!

The amazing poet-bot

Traslado

El lunes mis cosas estarán en mi nueva ubicación. Aún queda mucho por hacer pero cada vez va quedando menos.

Estar aquí

Cocina tradicional

Hasta en las mejores casas cuecen habas... desde siempre.

Cosas que importan

No tendrás otros dioses frente a mí.

Café, bendito combustible. Queda menos para mi incorporación definitiva el 1 de febrero. Toca dar pedales, cerrar temas, seguir nadando. La otra orilla está llena de buenos presagios.

THINGS TO DO TODAY

Nada de lo mucho que he hecho hoy estaba en esa lista. Sin embargo, el día ha estado bien.

For sure

Me da vueltas la cabeza

Me he despertado a las nueve justo a la hora en la que entro a trabajar. Me ha despertado el olor de las tortitas con caramelo del desayuno de mi madre y después, Gatet ( uno de los muchos alias de Marcello). Total, vivo aquí, en esta oficina. Me encuentro un poco mejor. La química hizo su parte y he podido descansar. Sin embargo, ando un poco dispersa.
Hoy tendré mi mesa nueva. Me trasladaré definitivamente el 1 de febrero, el mes que cumpliré 35 años. Me gustan estas coincidencias. Gracias por vuestros mimos. Hacen que abrir los ojos sea más divertido.

Besos

Lady Halcón

3:45 de la madrugada. Pues sí, aquí estamos Marcello y yo con los ojos de par en par. A decir verdad, Marcello también tiene las patas de par en par e intenta decidir si se lame la pata derecha o la izquierda, un dilema que, como humana, yo nunca tendré. Y está bien esto de ser feliz y de tener energías renovadas, pero me pregunto qué podría llegar a pasar si a esta situación de ahora se sumara, dios no lo quiera, que me enamorase. No es que " le cierre las puertas al amor" pero esta sobreexcitación que me desvela sólo porque he cambiado de trabajo y me gusta lo que hago temo que fuera a más y me convirtiera en Lady Halcón si, además, estuviera enamorada. Qué pesadilla de ojos abiertos. Debe de ser la falta de costumbre. Tanto bueno esta semana que no sé si mi cuerpo conseguirá resistir lo que esté por venir.

Lo bueno es que no es una sorpresa, ni pienso, como tantas otras veces, que esto no ha de seguir así. Esto el lo que tiene que ser y es bueno que así sea. No es gratis pero empieza a ser muy, pero que muy cansado. En fin, vamos a por el 2º round en mi colchón a ver si la química ayuda y duermo el par de horas que me faltan para volver a despertarme, ir al trabajo y dar por terminada lo que está siendo, sin duda, una gran semana.

Dormir hasta a las ovejas

o dorminos todos contándonos los unos a los otros.

Prehistoria para montar un pollo

Wild horses

Ultimamente me despierto con la impaciencia de la mañana de Reyes. Me despierto pronto. Marcello me descubre con los ojos abiertos, se sube a la cama y se acerca a mi pecho. Ronronea sobre mi corazón que se adapta a su tempo y después de un salto, ambos en pie, a la cocina, a tomar uno pienso otro café.

Sofá, libro, taquicardia, pastillas, leer. Sofá, ventana, asomarse a ver qué.

Estamos bien. Y esto es sólo el principio. Como en la foto. En un columpio por encima del mundo. Permanece la sensación de vértigo pero el miedo a todo desaparece sin apenas reparar en ello. Y siento que ahora el vaso de mis ahogos está medio lleno pero, al segundo, caigo en la cuenta de que sé nadar y partir en dos las olas más grandes con mi cuerpo.

Mi felicidad de ahora es como una estampida de caballos salvajes.

j'adore ma tête et ses contours.

yo, mi, me, conmigo

copy: Sara do Júbilo

Bienestar lo que bienempieza

No más rizos. El pelo al uno o al dos o al tres. Porque tenía ganas. Porque no me pienso privar de ser quien soy, sea quien sea.

De mi vida a medias, me estoy quitando. De dejar para un futuro ser quien soy, dibujarme como me veo en mis sueños.

Vamos a VIVIR pa' fuera.

Salgo a la calle con todos los permisos, con todos los pasaportes. Diseño salvoconductos. Pregunta por C. Sin rizos ni fronteras. Sin miedo. Con ganas, con amigos, con familia, con nuevos y buenos recuerdos que conviven con los viejos. Por fín ha ocurrido. Llegué aquí persiguiendo un sueño y ha ocurrido. Da igual lo que dure. Me gusta estar consciente, estar aquí para disfrutar de cada instante. Bum, bum, mi corazón, bum, bum. Porque lo mejor de la vida es tener la suerte de poder disfrutar del presente, convivir con el pasado y soñar con más y mejor en un futuro. Y punto. Y una sonrisa que me sale de dentro y presume por fuera, se columbia entre las comisuras y colorea mi boca. Me río. Mi abuelito Yurufuki es amigo mío. ;)

CSI: LORETO DI MARE

Siempre me he preguntado dónde se escondían las legiones de fans de Camela. Ellos, con sus largas melenas rizadas, ellas, con sus camisas y sus leggings con botines. Todos con pendientes, muchos pendientes. Y el resto pendientes los unos de los otros. Hasta ahora. En el hotel de El Resplandor, donde he pasado estas fiestas tan entrañables, había mongoles, fans de Camela, franceses y belgas. En el hotel donde he pasado las vacaciones nos pusieron una pulsera para diferenciarnos del resto de pacientes en aquel nido del cuco. En el hotel donde he pasado bla, bla, bla... los horarios de desayuno eran de 7:30 a 9:30 ( nunca me había puesto el despertador para desayunar); para la comida de 12:00 a 14:00 ( nunca había cruzado un salón comedor corriendo como si me persiguiese una vaquilla y el camarero fuera Ramón García); para la cena de las 19:30 a las 21:00 (nunca había cenado en un lugar donde la media de edad era de 80 años y, sin embargo, como corrían los jodíos).

En el Bar Salsa, el payaso Frank amenizaba la tarde a los más pequeños. Si les ha gustado recomiéndenme. Desde aquí quiero recomendar a el payaso Frank capaz de hacer globos con formas de animales y... capaz de a hacer formas de animales, eso seguro. Después, la cena. Y como estábamos en familia qué mejor cosa que ponernos todos unos gorritos de papá Noel con estrellitas con luces de colores intermitentes. Pero con sentido del humor y vino y cava y gin y tonic y venga y dale, la realidad se vuelve asombrosamente dulce.

Tras la experiencia del primer día, mis iguales y yo, decidimos tomar cartas en el asunto y nos propusimos varios objetivos: excursión/búsqueda del souvenir más hortera, hacernos con un par de centros de mesa y por último apuntarnos a la actividad más freak que hubiera en el cuadro de los animadores del hotel. Y así cómo me hice con un reportaje gráfico de lo más kitch ( el decorado de la ciudad daba para rodar el próximo C S I: Loreto di mare; dos centros de mesa y, para terminar, a las 16:00h, previa siesta y despertador porque un compromiso es un compromiso, nos apuntamos a una partida de Sjolen, sí, sí, SJOLEN (también conocido como juego de la galleta). El juego consiste en deslizar 20 galletas por un tablero de madera inclinada que termina en unos casilleros. Cada casillero tiene una puntuación. Dos rondas, suma de puntos y medalla. Pero no para nosotros... sino para Alejandro un niño de unos... 6 años?
Pero estoy tranquila porque seguro que con eso en mi cv nada puede ir mal.

Luego otra partidida de Blokus en la habitación y después, como descargo, Quimicefa. Bueno, en realidad tuve la oportunidad de crear en compañia del marido de mi amiga y mi madre una serie de combinados totalmente nuevos que, estamos seguros, revolucionaran el mundo de la coctelería: el Coco-ron y la Motaña rusa caribeña.
Coco- ron o Cocorón: como su nomrbe propio nombre indica, consiste en una mezcla con mala leche del camarero de coco y ron. La Montaña rusa caribeña toma como base para su elaboración un cocorón al que se le añade una piña colada. El resultado es una embestida con sabor a piña colada en las encías que se convierte en una segunda oleada de coco antes de la ingesta definitiva. De ensueño.

Cena F1 y después mojitos y trepidante partida de cartas. Después de huir del sociópata del hotel y aprender que para sobrevivir no hay que hacer contacto visual con nadie, nos retiramos a nuestros aposentos. Pero justo antes de ir a dormir y como broche final por qué no descubrir que me han robado el móvil y me han dejado el tabaco en el mismo lugar. Y sin embargo lo fundamental ha ido sobre ruedas. Feliz navidad,malditos bastardos. Queridos Reyes Magos: ¿mi móvil?

El próximo año las malas lenguas dicen que iremos a Port Aventura. Reloj, no marques las horas.

1 año juntos

We few

KING HENRY V:

This story shall the good man teach his son;
And Crispin Crispian shall ne'er go by,
From this day to the ending of the world,
But we in it shall be remember'd;
We few, we happy few, we band of brothers;
For he to-day that sheds his blood with me
Shall be my brother; be he ne'er so vile,
This day shall gentle his condition:
And gentlemen in England now a-bed
Shall think themselves accursed they were not here,
And hold their manhoods cheap whiles any speaks
That fought with us upon Saint Crispin's day.

Aleeeee hop!!!!!!!!!!!!!!!

My favourite

Perd un peu la tete

El mostacho de Lincoln

¿ Y qué demonios sé yo sobre el mostacho de Lincoln? Y sin embargo, me he levantado con esta pregunta en mi cabeza. Como si conocer la respuesta fuera obligatorio. Como si todos supieran de que estamos hablando. He soñado con mi hermano. He hablado de mi hermano. No está más muerto ahora que esta mañana o ayer. Pero ayer hablé de mi hermano y hoy me ahogo, hoy, y toda la semana. Qué demonios sé yo sobre el mostacho de Lincoln... Por qué no saber nada me hace sentir tan culpable. Qué demonios sabré yo sobre el mostacho de Lincoln, qué enigma resuelve, qué me importa. Intento resolver el enigma de Lincoln de la misma manera que busco a mi hermano entre las grietas del sueño. Le he dado caza en la penumbra de alguna madrugada reciente. Si me acerco es un sin sombra a mi lado en el tren como Chihiro( sí, qué mona, pero también que pedazo de mierda). Si me acerco, su sonrisa de idiota sólo es una y su boca sólo es una que no suelta prenda.
Hace semanas que me audito los sueños, no es bueno, dicen, pero no lo multan y sólo el APA me obliga a recoger tu careta rota en el patio del colegio. Te han vuelto a dar una paliza de muerte. A tí, que eras el mayor. No sé como no sentir vergüenza porque eres un inútil y te has muerto. En casa no lo van a entender, cuando les diga lo que has hecho, cuando les diga que lo has vuelto hacer. No, te lo advierto, en casa no lo van a entender. Nada va a cambiar hasta que nos digas a todos lo que ocultas sobre el mostacho de Lincoln, qué sabes, hasta que sueltes prenda, hasta que no confieses que ha pasado con el mostacho de Lincoln o, haciéndolo sencillo, hasta que expliques por qué estás muerto sin remedio. Sólo entonces se abolirán los patios de colegio, y podremos hablar de algo que no seas tú o el propio Lincoln.

La vocación inversa de afirmar

"Llegó a Nueva York y la ciudad le gustó todavía más que en las películas. Aceptó provisionalmente un trabajo en una escuela de dibujo: sería algo transitorio, mientras empezaban a llegarle los encargos de las grandes revistas, que entonces vivían en una edad de oro, Harper's, vanity Fair, THe New Yorker, Esquire. En Alemania, en toda Europa, sus ilustraciones eran célebres, y le permitían ganar mucho dinero. En Estados Unidos, con una cultura visual mucho más moderna y potente, el triunfo estaba asegurado. [...]
Con lento asombro, con indicios graduales, con una decepción que no parece contaminada de amargura, fue descubriendo el fracaso, aclimatándose un poco a él. [...] Había creído que no le costaría nada adaptarse al estilo más franco y menos tortuoso, también más utilitario, de las ilustraciones de las revistas americanas: descubrió que esa felicidad le era imposible.[...] Tenía que dar clases de dibujo, aprender paciencia y mansedumbre, resignación al silencio de las cartas que se quedaban sin respuesta y a la humillación de llamar repetidamente a editores que no estaban nunca [...]. Ahora descubría la vocación inversa de afirmar. La intemperie nocturna de las ciudades y la claustrofobia de las habitaciones alumbradas por bombillas habían sido los espacios de su imaginación. Ahora se descubría a sí mismo apreciando la claridad del día y las amplitudes de la naturaleza americana."

Antonio Muñoz Molina, Triunfo y fracaso de Geroge Grosz. El País, 2009.

Aquí

MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA

Soy mal público para mi memoria.

QUiere que continuamente escuche su voz,

y yo no dejo de moverme, carraspeo,

escucho y no escucho,

salgo, regreso y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo

Cuando duermo le resulta fácil.

De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,

trata hechos importantes y sin importancia,

pone la mirada en paisajes inadvertidos,

los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.

Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo.

Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.

Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,

graves, luego facilmente olvidados.

Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.

Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.

De preferencia en habitación oscura y cerrada,

y en mis planes hay siempre un sol presente,

nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.

Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.

Entonces sonríe compasiva,

pues sabe que para mí también sería una condena.

Wislawa Szymborska, Aquí.

Bartleby Editores, 2009

Diario de un gato nocturno

GAME OVER

Gracias a ti
he traspasado un arco de mordiscos en el pecho,
le he cogido manía al verbo avisar
y me he quedado huérfano de sueños.
Me dices que pruebe a ser rojo,
aprietas tu mano contra la mía
y me pides que crea en lo que palpita bajo tu piel.
Pero lo que tú no sabes,
de lo que tú no te das cuentas
- porque eres géminis-
es que creer en ti es vivir por y para ti,
oscilar en la cuerda del recuerdo de tu sonrisa,
siempre a punto de caerme.
Quererte a tu es tener la sangre fría del lagarto
e hibernar por fuerza si no me calienta el sol de tu boca.
La lava roja que dejaste escapar por todos mis rincones
se ha vuelto piedra gris, sangre seca
que no me calienta, que me quema.
Hasta que aquella tarde tiré la toalla y el sol se puso.
Aquella tarde no quedaban lágrimas que llorar,
saliva que malgastar contigo,
ganas de sonreirte,
fuerzas para pensar en ti.
Y la angustia... casi se me ha olvidado.
Expiré el aliento de mi tercera vida
que tú habías tirado tan jovialmente por el váter
tan jovialmente, sí, porque eres géminis,
y con él se agazapó el rojo.
Y con él se hizo de noche.
En el frío negro de mi desesperación sólo quedé
YO,
suspendido en el silencio
esperanzo, una vez desaparecido todo lo que fue mi mundo,
a ser nada, a ser abismo.

Javier Gato, Diario de un gato nocturno

Cangrejo Pistorelo ediciones.

Frank Kafka

ROCK OPERA!

Sweet Talk

Billy Collins Sweet Talk

Spasmo cerebrale

Los peces en el río

Como cada año, la Navidad amenaza con arrasarlo todo. Un sentimiento de claustrofobia me grangrena los tobillos, sube por mis piernas hasta mi estómago. Me enfado sin razón aparente. Culpo al escuadrón de papá noeles que cuelga de las ventanas de sus malas intenciones. Esperan a la noche-buena, el alcohol, las discusiones, para tomar los edificios. Y me apetece ponerlos en nómina, perpetrar el robo del siglo. Sobredosis de verdes y rojos, alumbrado absurdo; cada año el mismo reportaje, los mismos comentarios sobre el absurdo alumbrado. Lo malo de las tradiciones es que, como los peores regalos, no permiten cambios. Ha de ser Navidad y no otra cosa. Pero no se puede. Uno no puede, sencillamente, ponerse un gorrito rojo y blanco e ignorar que la vida que conocía se fundió con el hormigón aquel 30 de diciembre en la confluencia de las calles Diputación y Pau Claris, hace ya cinco años. No se puede mezclar pesadillas con pesebres más allá de una frase hecha no sin cierta gracia. Porque la Navidad está mal parida desde sus comienzos. Seguramente los pastores tuvieron que levantarse, apargar el fuego, improvisar un regalo y salir de visita de mala gana. Lo peor de la Navidad no es la Navidad en sí misma sino todo lo que niega, todo lo que ignora, todo lo que dura y todo lo que cuesta física y emocionalmente. Supongo que por eso esta gangrena, esta sensación de angustia a la altura del pecho, esta sensación de claustrofobia al fin y al cabo. Pero mira como beben los peces en el río. Qué alegría.

Beben y beben y vuelven a beber y cada año, me cuesta menos imaginar por qué.

Staying Alive

Un día cualquiera en un trabajo cualquiera.

I think I am on my way

Carta de Kurt Vonnegut a su padre

La bambina filosófica

www.bambinafilosofica.it

La libertad es un lujo que no todos pueden permitirse.
Otto von Bismark

Desvísteme despacio que tengo prisa

Todo va fenomenal

The original instant message

Sus besos en una hora

I would like to have sex with you

www.abeautifulrevolution.com

Hey dude

La montaña mágica

Algo parecido al paraíso.

Casa Malaparte

Casa Malaparte en Capri del escritor Cruzio Malaparte, autor de Técnicas del golpe de Estado.