La caja de cerillas

En carta a Frances Blogg, Chesterton, intenta hacer inventario de sus posesiones o como él mismo define: "mi equipamiento para empezar un viaje por el país de las hadas ( se entiende que con Frances). Se compone de 12 elementos pero en concreto, el número 6, me gusta por su sencillez y rotundidad:

6. Pasando de largo el último milagro de previsión práctica, llegamos a una caja de cerillas. De vez en cuando, enciendo una de éstas, porque el fuego es bello y te quema los dedos. Algunas personas piensan que es un desperdicio de cerrillas: las mismas personas que se oponen a la construcción de las catedrales.

El último párrafo pone fin a la carta:

12. Un Corazón... perdido en alguna parte. Y éstas son prácticamente tidas las propiedades que pueden incluirse en un inventario en el momento presente. Después de todo, mis gustos son estoicamente simples. Un sombrero de paja, un bastón, una caja de cerillas y algo de su propia poesía.

¿ Qué más necesita un hombre."

Try a little tenderness

- Tú no lo entiendes. Algunos días incluso te molesta, pero no duermo igual si no te rodeo con la pata.
-Te equivocas. No es lo mismo si no siento el calorcito de tu respiración envolviendo mi mejilla. Pero, qué sabemos nosotros si somos racionales solo a medias, solo en apariencia, solo en la imaginación de unos pocos.
- Tienes razón pero no te muevas, cierra los ojos, nos están haciendo una foto. Acércate más.
- Guau.
- Y que lo digas.

Tú me llamas, amor...

Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,

cruzo la desmedida realidad

de febrero por verte,

el mundo transitorio que me ofrece

un asiento de atrás,

su refugiada bóveda de sueños,

luces intermitentes como conversaciones,

letreros encendidos en la brisa,

que no son el destino,

pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán

ese tono lujoso, que los aires

inquietos de tu pelo

guardarán la nostalgia artificial

del sótano sin luz donde me esperas,

y que, por fín, mañana,

al despertarte,

entre olvidos a medias y detalles

sacados de contexto,

tendrás piedad o miedo de ti misma,

vergüenza o dignidad, incertidumbre

y acaso el lujurioso malestar,

el golpe que nos dejan

las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería

peor y más costoso

llevárselas a casa, no esconder su cadáver

en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,

y sin idiomas voy hacia la tuya.

No hay nada que decir,

pero supongo

que hablaremos desnudos sobre esto,

algo después, quitándole importancia,

avivando los rítmos del pasado,

las cosas que están lejos

y que ya no nos duelen.

Luís García Montero

Burlesque literario

Sí, ayer lo vi claro. Lo mejor será reabrir El Molino Rojo y recuperar el Burlesque para darle un poco de glamour al Paralelo. Qué visionaria g. salvándome de las garras del negocio procaz de la otra acera, El Bagdag, de la pornografía y la prostitución de esta misma oficina. Volver al Burlesque como metáfora de los tiempos que corren y hacerlo literario para no renunciar a nada, quizá con los tiempos que corren éste sea verdadero lugar para la Literatura y nosotros, sus operarios. Burlesque y vuelta a los focos, a la absenta, a la mala vida noctura y las mañanas prorrogables hasta la media tarde. Burlesque por la noche y tiempo para leer por las mañanas, bajo las mantas, en los sofás. Burlesque y acabar todos durmiendo en la misma casa, en el mismo edificio, en el mismo barrio, nuestro Molino será entonces una fiesta. Regresaremos todos a la vida bohemia. Burlesque! Burlesque! ¡Burlesque Literario: un espectáculo único a diario!!

Passive agressive

Feliz san Patricio

El día de san Patricio mi padre y yo teníamos por costumbre compartir unas Guiness a la salud de nuestros orígenes irlandeses. Para mí, eso era también la celebración del día del padre porque es en esta fecha, y no en la del 19 de marzo, en la que le recuerdo con mayor fuerza.
Decía mi hermano que probablemente quedaran apenas unas gotas de esos orígenes en nuestra sangre pero la celebración acepta también a los irlandeses de corazón y eso, no me cabe duda, lo soy al 100%. Borrachos, exagerados, melancólicos recalcitrantes y anarquistas en cuestiones de lógica ( sirva esta frase de ejemplo) por no decir irracionales, los irlandeses me parecen un pueblo de gente valiente y fuerte con el que siento una gran empatía.
Hoy levantaré una Guiness y brindaré por san Patricio, por mi padre y por todos lo que no están pero permanecen fuertemente asidos a mi corazón. Hoy es el día para sentirse melancólica, excesiva y anárquica pero quizá menos rabiosa. Marcello hace unos días empezó a volverse pelirrojo. Un nuevo mechón cobrizo asoma en su lomo. Siempre perfecto para cada ocasión.

Keep calm and Cary Grant

Casa de los mantras

Nuevas iniciativas

This be the verse by Philip Larkin

THIS BE THE VERSE

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, buy they do.
They fill you with the faults they had
And some extra, just for you.
But they were fucked up un their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one anothers throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.


****


Y QUE DIGA ASÍ


¡ Anda que tus papás bien te jodieron!
Queriendo o sin querer, la jorobaron.
Con todos sus defectos te cargaron
y algunos de propina aun añadieron.
Pero a su vez jodidos fueros ellos
por memos de chaqués y cuellos duros,
unos ratos seguros e inseguros
y otros ratos tirándose degüellos.
Pasa de unos a otros el dolor.
Se ahonda como la costa hacia la mar.
En cuanto puedas, mira de escapar;
y no me tengas hijos, por favor.

(traducción de Francisco Rico)

Dentistas

Apenas y a penas

El eje de la Tierra se ha desplazado apenas una micronésima.

Pero cuando tú te desplazas, apenas una micronésima,
más allá de estas sábanas,
no me atrevo a discutir la Teoría de placas
ni a cuestionar los tsunamis;
me dan miedo los huracanes
y las corrientes de lava.
Entiendo, irónicamente, sin fisuras,
que lo que nos separa entonces
abre zanjas de difícil cicatriz,
nubla los ojos de lágrimas,
tiene el sabor y la mala intención
de la mala baba.
A penas, una micronésima
puede suponer una gran distancia.

No puedo vivir sin ti, no hay manera

A beautiful day

¡35 años! gracias a todos los que lo habéis hecho posible.

Os quiero todo lo que se me ocurre.

Qué pasa con el árbol? molesta? Es mi fiesta y la celebro como quiero.

Dias medianos

Los días pequeños

Algunos días se vuelven, sin previo aviso, infinitamente pequeños. No ayuda si, además, son grises, si llueve o si hace frío. Los días pequeños nos encojen el corazón, nos ahogan; los días pequeños nos ponen de espaldas contra la pared, nos aplastan las mejillas contra el muro; nos llenan de granito las rodillas, enrollan nuestros calcetines, acortan nuestros pantalones y nos vuelven menudos e indefensos. Los días pequeños son cobardes y es por eso, que antes de atacar se aseguran de habernos reducido. Son tristes estos días enanos. No valen para nada. Se curan con el sueño o los amigos, se curan a latidazos, a golpes de corazón, con ganas de luchar.

Irrelephant

Todos mis amigos son superhéroes de Andrew Kaufman

Ambrose tiró hacia arriba y Tom sintió un "pop" en el pecho. Ambrose lo puso de espaldas sobre la mesa y Tom vio que su caja torácica se había abierto como el capó de un coche. Ambrose le levantó el pecho y, para evitar que se cerrase, lo fijó con una costilla flotante en un ángulo de cuarenta y cinco grados. Acto seguido, se puso a husmear en su interior.
- Piensa en tu novia- le ordenó Tom.
- Mi mujer - dijo él.
- Qué más da. Concéntrate en su cara.
Tom se concentró en la cara de la Perfeccionista-. ahora, concéntrate en su rasgo más hermoso - lo apremió Ambrose.
Tom se concentró en la nariz. Sintió la mano de Ambrose tocándole el corazón. A Tom le costaba respirar Ambrose le pasó la mano por detrás del corazón, apretó y salió un chorro de sangre que le salpicó en plena cara,.
- Podría ser eso- dijo Ambrose, echando de nuevo mano al bolsillo de atrás del pantalón para secarse la cara con el trapo.
- El qué? ¿ Qué es lo que podría ser?
- ¿ Cuándo fue la última vez que te lo limpiaron?
- Nunca me lo han limpiado.
- Me lo figuraba- dijo Ambrose-. Para esto voy a necesitar la Stewart.

[...]

- Respira hondo- le ordenó-. Piensa en la primera vez que la besaste.

[...]

Tom recordó ese momento mientras el instrumento le trabajaba la aorta. El dolor era increíblemente intenso. Tom abrió los ojos y estiró el cuello. Alcanzó a ver cómo le salía un fantasma diminuto del corazón.
Tom reconoció el fantasmas: era Jessica Kenmore. Su cabeza, su pecho, sus caderas y finalmente sus piernas fueron abriéndose paso hasta salir de su corazón. Salió flotando y se esfumó justo antes de tocar el techo ( continuará...)

Pobre cerdito

Poemas a la muerte por Emily Dickinson. Así no hay manera. Para algunos cerditos todos los días son San Martín.

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul. -
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed. -
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma

Meet me halfway

Parece que mi cerebro es un centro comercial que abre pronto, concretamente a las 5:20h. de la mañana. Por el hilo musical de mi cabeza se escucha esta canción que invita al buen rollo y al desperece. Si llego antes hago más. Se me ocurren contextos inversosímiles para llegar a las mismas conclusiones. He leído, ordenado la ropa, ya estoy vestida y desayunada. Supongo que ahora sólo queda ir al trabajo, momento en el que, estoy segura, me sobrevendrá una somnolencia feroz. Si tus ojitos fueran aceitunitas verdes... ¿ alguien me recuerda que canción de Ruibal comienza así? toda la vida estaría muele que muele, muele que mueleeeeee. Ozú, que contrastes. Se me ocurren cosas mucho peores. ¿ Es esto acaso producto de un absurdo intento por practicar la escritura automática con sueño y sin opio? No, me temo que me he equivocado de medicación y me he tomado uno de los dardos tranquilizantes ( wou!) que le prescriben a Maremeva. Meet me halfway. I can´t go any futher than this. tururútutu! tururútutu!!