CSI: LORETO DI MARE

Siempre me he preguntado dónde se escondían las legiones de fans de Camela. Ellos, con sus largas melenas rizadas, ellas, con sus camisas y sus leggings con botines. Todos con pendientes, muchos pendientes. Y el resto pendientes los unos de los otros. Hasta ahora. En el hotel de El Resplandor, donde he pasado estas fiestas tan entrañables, había mongoles, fans de Camela, franceses y belgas. En el hotel donde he pasado las vacaciones nos pusieron una pulsera para diferenciarnos del resto de pacientes en aquel nido del cuco. En el hotel donde he pasado bla, bla, bla... los horarios de desayuno eran de 7:30 a 9:30 ( nunca me había puesto el despertador para desayunar); para la comida de 12:00 a 14:00 ( nunca había cruzado un salón comedor corriendo como si me persiguiese una vaquilla y el camarero fuera Ramón García); para la cena de las 19:30 a las 21:00 (nunca había cenado en un lugar donde la media de edad era de 80 años y, sin embargo, como corrían los jodíos).

En el Bar Salsa, el payaso Frank amenizaba la tarde a los más pequeños. Si les ha gustado recomiéndenme. Desde aquí quiero recomendar a el payaso Frank capaz de hacer globos con formas de animales y... capaz de a hacer formas de animales, eso seguro. Después, la cena. Y como estábamos en familia qué mejor cosa que ponernos todos unos gorritos de papá Noel con estrellitas con luces de colores intermitentes. Pero con sentido del humor y vino y cava y gin y tonic y venga y dale, la realidad se vuelve asombrosamente dulce.

Tras la experiencia del primer día, mis iguales y yo, decidimos tomar cartas en el asunto y nos propusimos varios objetivos: excursión/búsqueda del souvenir más hortera, hacernos con un par de centros de mesa y por último apuntarnos a la actividad más freak que hubiera en el cuadro de los animadores del hotel. Y así cómo me hice con un reportaje gráfico de lo más kitch ( el decorado de la ciudad daba para rodar el próximo C S I: Loreto di mare; dos centros de mesa y, para terminar, a las 16:00h, previa siesta y despertador porque un compromiso es un compromiso, nos apuntamos a una partida de Sjolen, sí, sí, SJOLEN (también conocido como juego de la galleta). El juego consiste en deslizar 20 galletas por un tablero de madera inclinada que termina en unos casilleros. Cada casillero tiene una puntuación. Dos rondas, suma de puntos y medalla. Pero no para nosotros... sino para Alejandro un niño de unos... 6 años?
Pero estoy tranquila porque seguro que con eso en mi cv nada puede ir mal.

Luego otra partidida de Blokus en la habitación y después, como descargo, Quimicefa. Bueno, en realidad tuve la oportunidad de crear en compañia del marido de mi amiga y mi madre una serie de combinados totalmente nuevos que, estamos seguros, revolucionaran el mundo de la coctelería: el Coco-ron y la Motaña rusa caribeña.
Coco- ron o Cocorón: como su nomrbe propio nombre indica, consiste en una mezcla con mala leche del camarero de coco y ron. La Montaña rusa caribeña toma como base para su elaboración un cocorón al que se le añade una piña colada. El resultado es una embestida con sabor a piña colada en las encías que se convierte en una segunda oleada de coco antes de la ingesta definitiva. De ensueño.

Cena F1 y después mojitos y trepidante partida de cartas. Después de huir del sociópata del hotel y aprender que para sobrevivir no hay que hacer contacto visual con nadie, nos retiramos a nuestros aposentos. Pero justo antes de ir a dormir y como broche final por qué no descubrir que me han robado el móvil y me han dejado el tabaco en el mismo lugar. Y sin embargo lo fundamental ha ido sobre ruedas. Feliz navidad,malditos bastardos. Queridos Reyes Magos: ¿mi móvil?

El próximo año las malas lenguas dicen que iremos a Port Aventura. Reloj, no marques las horas.

1 año juntos

We few

KING HENRY V:

This story shall the good man teach his son;
And Crispin Crispian shall ne'er go by,
From this day to the ending of the world,
But we in it shall be remember'd;
We few, we happy few, we band of brothers;
For he to-day that sheds his blood with me
Shall be my brother; be he ne'er so vile,
This day shall gentle his condition:
And gentlemen in England now a-bed
Shall think themselves accursed they were not here,
And hold their manhoods cheap whiles any speaks
That fought with us upon Saint Crispin's day.

Aleeeee hop!!!!!!!!!!!!!!!

My favourite

Perd un peu la tete

El mostacho de Lincoln

¿ Y qué demonios sé yo sobre el mostacho de Lincoln? Y sin embargo, me he levantado con esta pregunta en mi cabeza. Como si conocer la respuesta fuera obligatorio. Como si todos supieran de que estamos hablando. He soñado con mi hermano. He hablado de mi hermano. No está más muerto ahora que esta mañana o ayer. Pero ayer hablé de mi hermano y hoy me ahogo, hoy, y toda la semana. Qué demonios sé yo sobre el mostacho de Lincoln... Por qué no saber nada me hace sentir tan culpable. Qué demonios sabré yo sobre el mostacho de Lincoln, qué enigma resuelve, qué me importa. Intento resolver el enigma de Lincoln de la misma manera que busco a mi hermano entre las grietas del sueño. Le he dado caza en la penumbra de alguna madrugada reciente. Si me acerco es un sin sombra a mi lado en el tren como Chihiro( sí, qué mona, pero también que pedazo de mierda). Si me acerco, su sonrisa de idiota sólo es una y su boca sólo es una que no suelta prenda.
Hace semanas que me audito los sueños, no es bueno, dicen, pero no lo multan y sólo el APA me obliga a recoger tu careta rota en el patio del colegio. Te han vuelto a dar una paliza de muerte. A tí, que eras el mayor. No sé como no sentir vergüenza porque eres un inútil y te has muerto. En casa no lo van a entender, cuando les diga lo que has hecho, cuando les diga que lo has vuelto hacer. No, te lo advierto, en casa no lo van a entender. Nada va a cambiar hasta que nos digas a todos lo que ocultas sobre el mostacho de Lincoln, qué sabes, hasta que sueltes prenda, hasta que no confieses que ha pasado con el mostacho de Lincoln o, haciéndolo sencillo, hasta que expliques por qué estás muerto sin remedio. Sólo entonces se abolirán los patios de colegio, y podremos hablar de algo que no seas tú o el propio Lincoln.

La vocación inversa de afirmar

"Llegó a Nueva York y la ciudad le gustó todavía más que en las películas. Aceptó provisionalmente un trabajo en una escuela de dibujo: sería algo transitorio, mientras empezaban a llegarle los encargos de las grandes revistas, que entonces vivían en una edad de oro, Harper's, vanity Fair, THe New Yorker, Esquire. En Alemania, en toda Europa, sus ilustraciones eran célebres, y le permitían ganar mucho dinero. En Estados Unidos, con una cultura visual mucho más moderna y potente, el triunfo estaba asegurado. [...]
Con lento asombro, con indicios graduales, con una decepción que no parece contaminada de amargura, fue descubriendo el fracaso, aclimatándose un poco a él. [...] Había creído que no le costaría nada adaptarse al estilo más franco y menos tortuoso, también más utilitario, de las ilustraciones de las revistas americanas: descubrió que esa felicidad le era imposible.[...] Tenía que dar clases de dibujo, aprender paciencia y mansedumbre, resignación al silencio de las cartas que se quedaban sin respuesta y a la humillación de llamar repetidamente a editores que no estaban nunca [...]. Ahora descubría la vocación inversa de afirmar. La intemperie nocturna de las ciudades y la claustrofobia de las habitaciones alumbradas por bombillas habían sido los espacios de su imaginación. Ahora se descubría a sí mismo apreciando la claridad del día y las amplitudes de la naturaleza americana."

Antonio Muñoz Molina, Triunfo y fracaso de Geroge Grosz. El País, 2009.

Aquí

MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA

Soy mal público para mi memoria.

QUiere que continuamente escuche su voz,

y yo no dejo de moverme, carraspeo,

escucho y no escucho,

salgo, regreso y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo

Cuando duermo le resulta fácil.

De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,

trata hechos importantes y sin importancia,

pone la mirada en paisajes inadvertidos,

los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.

Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo.

Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.

Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,

graves, luego facilmente olvidados.

Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.

Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.

De preferencia en habitación oscura y cerrada,

y en mis planes hay siempre un sol presente,

nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.

Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.

Entonces sonríe compasiva,

pues sabe que para mí también sería una condena.

Wislawa Szymborska, Aquí.

Bartleby Editores, 2009

Diario de un gato nocturno

GAME OVER

Gracias a ti
he traspasado un arco de mordiscos en el pecho,
le he cogido manía al verbo avisar
y me he quedado huérfano de sueños.
Me dices que pruebe a ser rojo,
aprietas tu mano contra la mía
y me pides que crea en lo que palpita bajo tu piel.
Pero lo que tú no sabes,
de lo que tú no te das cuentas
- porque eres géminis-
es que creer en ti es vivir por y para ti,
oscilar en la cuerda del recuerdo de tu sonrisa,
siempre a punto de caerme.
Quererte a tu es tener la sangre fría del lagarto
e hibernar por fuerza si no me calienta el sol de tu boca.
La lava roja que dejaste escapar por todos mis rincones
se ha vuelto piedra gris, sangre seca
que no me calienta, que me quema.
Hasta que aquella tarde tiré la toalla y el sol se puso.
Aquella tarde no quedaban lágrimas que llorar,
saliva que malgastar contigo,
ganas de sonreirte,
fuerzas para pensar en ti.
Y la angustia... casi se me ha olvidado.
Expiré el aliento de mi tercera vida
que tú habías tirado tan jovialmente por el váter
tan jovialmente, sí, porque eres géminis,
y con él se agazapó el rojo.
Y con él se hizo de noche.
En el frío negro de mi desesperación sólo quedé
YO,
suspendido en el silencio
esperanzo, una vez desaparecido todo lo que fue mi mundo,
a ser nada, a ser abismo.

Javier Gato, Diario de un gato nocturno

Cangrejo Pistorelo ediciones.

Frank Kafka

ROCK OPERA!

Sweet Talk

Billy Collins Sweet Talk

Spasmo cerebrale

Los peces en el río

Como cada año, la Navidad amenaza con arrasarlo todo. Un sentimiento de claustrofobia me grangrena los tobillos, sube por mis piernas hasta mi estómago. Me enfado sin razón aparente. Culpo al escuadrón de papá noeles que cuelga de las ventanas de sus malas intenciones. Esperan a la noche-buena, el alcohol, las discusiones, para tomar los edificios. Y me apetece ponerlos en nómina, perpetrar el robo del siglo. Sobredosis de verdes y rojos, alumbrado absurdo; cada año el mismo reportaje, los mismos comentarios sobre el absurdo alumbrado. Lo malo de las tradiciones es que, como los peores regalos, no permiten cambios. Ha de ser Navidad y no otra cosa. Pero no se puede. Uno no puede, sencillamente, ponerse un gorrito rojo y blanco e ignorar que la vida que conocía se fundió con el hormigón aquel 30 de diciembre en la confluencia de las calles Diputación y Pau Claris, hace ya cinco años. No se puede mezclar pesadillas con pesebres más allá de una frase hecha no sin cierta gracia. Porque la Navidad está mal parida desde sus comienzos. Seguramente los pastores tuvieron que levantarse, apargar el fuego, improvisar un regalo y salir de visita de mala gana. Lo peor de la Navidad no es la Navidad en sí misma sino todo lo que niega, todo lo que ignora, todo lo que dura y todo lo que cuesta física y emocionalmente. Supongo que por eso esta gangrena, esta sensación de angustia a la altura del pecho, esta sensación de claustrofobia al fin y al cabo. Pero mira como beben los peces en el río. Qué alegría.

Beben y beben y vuelven a beber y cada año, me cuesta menos imaginar por qué.

Staying Alive

Un día cualquiera en un trabajo cualquiera.

I think I am on my way

Carta de Kurt Vonnegut a su padre

La bambina filosófica

www.bambinafilosofica.it

La libertad es un lujo que no todos pueden permitirse.
Otto von Bismark

Desvísteme despacio que tengo prisa

Todo va fenomenal

The original instant message

Sus besos en una hora

I would like to have sex with you

www.abeautifulrevolution.com

Hey dude

La montaña mágica

Algo parecido al paraíso.

Casa Malaparte

Casa Malaparte en Capri del escritor Cruzio Malaparte, autor de Técnicas del golpe de Estado.

Amarse por las ramas

El placer de odiar

"He visto cómo aquello que habían conseguido los poderosos anhelos del espíritu y la inteligencia de los hombres "de los que no era digno el mundo", y que prometían una orgullosa abertura a la verdad y al bien venideros, eran destruidos por un sólo hombre, dotado del atisbo de entendimiento apenas suficiente para advertir que era rey, ¡pero no para comprender que podía ser rey de un pueblo libre! He visto celebrar este triunfo a poetas, amigos de mi juventud y amigos de los hombres, quienes, sin embargo, fueron arrastrados por la marea enfurecida que, originándose en un trono, arrasó ante sí toda distinción de auténtica razón. Y he visto cómo todos aquellos que no se prestaron a aplaudir ese insulto y ese ultraje contra la humanidad eran proscritos y perseguidos ( ellos y sus amigos sometidos a escarnio), de manera que ha quedado entendido que nadie puede vivir de su talento ni de sus conocimientos para traicionar a su especie y devorar al prójimo."

William Hazlitt

Sacerdotes

¿Quién te escribirá canciones de amor
cuando yo sea Señor al final
y tu cuerpo la capilla blanca de un camino
donde mis sacerdotes por ti rezarán?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

Mis sacerdotes te pondrán flores,
se arrodillarán frente al cristal
y hasta gastarán, besando, tu ventana,
pisotearán la hierba.
¿Quién te escribirá canciones de amor?

¿Quién disparará la flecha
que los hombres sigan a través de tu gracia,
cuando yo sea Señor de tus recuerdos
y tu armadura se convierta de encaje?
¿Quién te escribirá canciones de amor?

La simple vida de los héroes,
la retorcida vida de los santos,
siempre confundiendo el calendario solar
con sus pinturas rojas y dorás,
con sus pinturas rojas y dorás.

¿Quién te escribirá canciones de amor?

IV aniversario

Nos juntaremos ya para querernos siempre, sin pleitos ni nada, solamente para querernos mucho.

Carta de Frida Kalho a Diego Rivera. www.lettersofnote.com

Stop in the name of love

Fin de semana en Vitoria. El próximo fin de semana en Asturias, again. Voy y vuelvo en tren. Por la noche. No puedo más. Me subo al autobús por las mañanas para ir al trabajo y me entra claustrofobia. Y si no puedo salir? Creo que he desarrollado la capacidad de quedarme inmóvil durante horas, con la mente en blanco o mirando simplemente por la ventanilla del tren de media distancia, de cercanías, del coche, del autobús. Quiero quedarme en mi casa o huir a la tuya, que existas; que vengas a raptarme a la estación y me secuestres y me cuides para siempre; que me llenes de besos y me abraces, que santifiquemos las fiestas. Quiero una pareja de habitación, de baile, de besos. Quiero creer que la semana que viene no habrá ningún otro motivo para viajar.

Nana para un vagón

La soledad de las salas de espera, los trasbordos, los tiempos muertos, los muertos, los lugares comunes y los tópicos. No es cierto. Es mentira. No existen. Shhh. Pero no se lo digas a nadie. Shhh. El silencio, la soledad están llenos de tiempo para pensar, mirar por la ventana, leer, dormir, volver a leer, pensar en fingir una parálisis de los miembros inferiores. Imaginar distancias imposibles. Proyectar escribir. Especializarse en nubes o raíles. Obtener el título. Aprender a volar. Enredar los rizos como camaleones a la catenaria del tren y dejar que el balanceo combe las caderas a la derecha...y a la izquierda. A un lado... y al otro. Deprisa y despacio. Marearse. Puerta. Shsss. Puerta. Shhsss. Avanzar con la nariz hilvanada con el aroma de un falso café. Cerrar los ojos. El pasillo de casa. Los primeros pasos. El suelo está inclinado. Este pijama resbala. Shssss, shsss, duémete niña, duérmete...ya, shsssss, shssssssssssssssssssss.

Rita and Whatsit

Bon pont

Me voy. Me esperan 12 horas de tren de ida y otras 12 de vuelta. Me perderé todas las fiestas de guardar y las de salir a la calle pero me vendrá bien estar lejos para descansar, reflexionar y aún con las pilas descargadas y la espalda molida volver al lugar de siempre pero de otra manera.

El puente del Pilar. Ese sí que estaría bien que estuviera bien. Igual "ejecuto" parte de mis vacaciones pendientes.

Bon viatge! Bon pOnt!

Punk is...

Finding ways to be happy in your work,

knowing that happiness is good for creativity,

wich is good for bussines, wich makes you happy

wich gets you more sex

Knowing that what you do passes the bullshit test

and is meaningful, honest and interesting

and, if it isn't, doing something else instead.

Realizing people don't care about your bussiness,

and certanly not your marketing, unless you give them

a good reason. Better be a damm good one.

Punk Marketing by Richard Laermer & Mark Simmons

Rentrée

On the mood... just like you

Grave Girl by Andre Jordan

I found her sitting on a gravestone. She was talking to herself and cutting up handwritten letters with the biggest pair of scissors I had ever seen.
‘Hello’, I said.
‘Hello’, she smiled, nimbly snipping away.
‘Whom are you talking to?’
‘Everyone’ she smiled, waving her arms around the cemetery.
I smiled. ‘And why are you destroying those letters?’
‘I am not destroying them,’ she insisted, ‘I am just cutting all of the words out. I love words’
‘But why are you cutting all of the words out?’ I asked.
‘Because they are in the wrong order. And some of them,’ she theatrically sighed, ‘have been incorrectly spelt. What is your favourite word?’
‘I don’t know,’ I said, wishing I could think of something magnificent. ‘I quite like oxymoron’.
‘Oh that’s a great word’ she laughed, ‘Isobella Monkton’s favourite word is cantankerous’.
‘Who is Isobella Monkton?’ I asked.
‘Isobella is over there,’ smiled the girl, gesturing towards a broken-nosed marble statue covered in ivy. ‘She sadly died in 1842’.
Whilst the girl was clearly loopy, I found her manner quite delightful, and so, not wishing to offend, I half-waved in Isobella’s direction and continued our conversation. ‘What is your favourite word?’
The girl carefully placed her giant scissors by her side and paused for a moment. ‘Oh I have so many favourites. It’s really hard to say, and it all depends upon my mood. Currently my favourite word is melancholy’.
‘Melancholy,’ I sighed. ‘I’ve been melancholy all my life. In fact I was going to say melancholy but I thought you might be frightened by such a word and so I said oxymoron.
‘Why would I be frightened of the word melancholy?’ asked the girl, clearly perplexed.
‘Well,’ I tried to explain, ‘whenever you say words like that, people are a bit shocked. They don’t know what to do with themselves. The moment they hear such words they form an opinion of you – normally a misguided opinion of you. It’s like telling someone you once had the depressions, or your favourite pop group is The Smiths. The moment you say it, you can see their faces change. Fear consumes them and they either want to stop talking to you - pretend that you’re no longer there - or they want to run away’
‘I love The Smiths,’ cried the girl, laughing for the first time.
‘Me too,’ I gushed. ‘What’s your favourite Smith’s song?’
And then it happened. The most wonderful thing in the whole wide world happened. In a cemetery. The girl began to sing. ‘A dreaded sunny day, so I’ll meet you at the cemetery gates… Keats and Yeats are on your side…’ Oh it was wondrous. Truly wondrous. I wanted her to go on forever. I wanted her to never stop. But the girl said she had other things to do and she needed to be alone for a while because ‘cutting out words and putting them back in the right order takes a lot of concentration’. I said I understood. I would bother her no more. But I was devastated. Truly devastated. Would I ever see her again? Did she feel the ‘stuff in the air’? I didn’t even know her name? There was so much I should have said. So many things I wished I’d asked and now it was too late. I had missed my one and only chance.
I closed the cemetery gate, lit a cheap-cigarette and slowly made my way back home.

Tooth fairy bags

Me repito que esta nueva obsesión es sólo una fase.

:)

Amor telómero

Los extremos de un cromosoma se llaman telómeros y la parte central, centrómero. Un gorila tienen 24 cromosomas. El ser humano tiene 23 . Así que parece que sólo un cromosoma nos separa y nos hace diferentes. Pero sólo lo parece. En realidad un cromosoma unió su telómero al siguiente creando otro con doble centrómero. Esto demuestra que los hombres y los simios nos adornamos con cadenas de ADN similares y explica la teoría de la evolución frente a la amenaza de la teoría del Diseño Inteligente que supone una intervención divina que habría sido la responsable de todo este tinglado. Más o menos eso es lo que contaba un documental del canal Odisea a propósito de Darwin y sus teorías.

Pero a mí lo que me llena de ternura es la historia del cromosoma rebelde, el enamorado, el telómero Capuleto que giró sobre su telómero Montesco para desconcierto de la comunidad científica y que no fue otro que el cromosoma nº2, el máximo representante de los pares. No podía ser de otra manera. Dos cromosomas en uno. Amor telómero con un corazón de doble centrómero haciendo bum, bum, bum, bum.

Y tb me sé la historia de las grafías mayas y sus grifos y que el arte musivo es el arte de hacer mosáicos y que el artesano que los hace se llama "musívaro", que suena a músico bábaro o mejor, a un músico avaro, un músico que sólo tocase la nota "mi-mi-mi-mi-mi-mi-miiiiiiiiiiiiii-miiiiiiiiiiiiiiiiiii", justo lo opuesto a nº2 nuestro cromosoma enamorado, ese que todos llevamos dentro y que a veces viene de patas o se nos espachurra un poco pero que siempre, siempre, vuelve a la cadena porque esa y no otra es su naturaleza: estar enamorado.

Lentamente

En el patio interior suena una música para bebés, una especie de reloj que Marcello confunde con la alarma de mi móvil. Ahora nos despertamos a las 6:00 de la mañana. La primera toma, supongo. El caso es que me ha dado tiempo a desayunar, ducharme y estar lista a las 8:20 ( sí, me tomo mi tiempo). He repetido la operación del viernes y me he subido andando hasta Francesc Macià. Y a las 8:42 estaba en el trabajo para sorpresa de todos. Pero está bien empezar así el día. Ahora parece que va llover y lo estoy deseando. Los días transcurren lentamente, justo como yo quería. Un buen verano, sí señor, justo como yo quería.

Rutas alternativas

Los gnocci a la parmesana, salir de casa a las 8:30 horas de la mañana y subir Muntaner arriba hasta la plaza de Francesc Macià. Comprar un café gigante y coger el tranvía. Esto no es Berlín es Barcelona. Compro la "B" por 30 minutos de puerta a puerta. A las 9:oo horas estoy en el trabajo. Me pregunto cuánto tiempo he perdido en la parada del autobús cada mañana. Me pregunto pero no me respondo, total pa' qué. Y comienzo el día pensando en rutas alternativas que estrenar en la temporada de otoño-invierno ´09. Sería genial si nevara en 2010. Podría viajar estas navidades. Ir a Paris en Octubre o Noviembre. Mayúsculos meses elegidos para hacer de mi vida un mundo mejor. Desvarios varios sola en la oficina, hoy no ha venido ni el Tato. El Tato se cogía la última quincena o eso parece. Y aquí estoy yo, aquí solita, pensando en Mí y comiéndome la cabecita. No lo soy pero parezco leyenda. Silencio en casa y en el edificio. Algo parecido al paraíso. Rutas alternativas, unos gnoccis bien blanditos, los pies en la silla, musiquita, una niña mona pero que esta sola, luces de colores, lo pasaré bien. Aquí me planté y en mi fiesta te colé, coca-cola para todos y algo de comer. ;)

Possibility Girl by Andre Jordan

My milk toof

Las aventuras de dos dientes de leche.
Monísimos.

Leer bajo tierra

Leer bajo tierra, books for the afterlife, cinco títulos que te llevarías a la otra vida después de morir de inanición en una isla desierta. Parece difícil. Imposible. Pero los titulares de El País están siempre llenos de luz y color y la arrojan por doquier.

El Club de lectura de los hermanos Karamazombies tendrá que esperar o no...

Playita, playita!!

Antes de dormirme sobre la página 43 de un manuscrito infumable pediré un deseo: soñar con mis pies fresquitos a la orilla del mar, una tarde de sol sobre la toalla, caminar por la arena, el silencio y la brisa del mar. Y careta de piel tirante para volver a casa con una sonrisa de trenzas muy bien tensadas. ;)

El miedo del (mal) escritor

No es la primera vez que Eduardo Lago menciona su entrevista a John Grisham pero las conclusiones que sacó de aquel encuentro siguen pareciéndome de lo más interesante. El miedo de un escritor no a publicar o a ser leído más o menos sino a no ser bueno. Miedo a no gustar o a ser un escritor malo o corriente como si eso constituyera una definición de si mismos.

Ser, estar o parecer

¿ Trabajo en el edificio de la ONU?. ¿La Humanidad ha sido víctima de un virus zombie que ha dejado desiertas las oficinas? En mi edificio sobrevivimos apenas una decena frente a los ordenadores pero distinguir si mis compañeros se han mantenido ajenos a la infección resulta una tarea casi imposible. Tampoco me parece relevante. El tiempo se dilata bajo el sol de Figueras. Ya no es un secreto. La olímpica ciudad dormita y mengua bajo un calor sofocante. Qué más da la nueva condición de mis compañeros. Una nueva etapa ha comenzado...

La realidad supera a la ficción. Hoy me he reincorporado al trabajo. Por supuesto, esta mañana a las 9:00h. no pensaba lo mismo. Se me había olvidado. He mirado con cara de desconcierto a Marcello. Él me ha mirado como si pensara, y si lo hiciera, como si estuviera a punto de recriminarme que él es sólo un gato. Pero me ha devuelto la misma expresión de sorpresa. Ahora que lo pienso hasta ha sido divertido. Y aquí estoy aunque bien podría no estar.

Ser, estar o parecer. Cuestión de matices.

Burmarflax

Dormitando y disfrutando. Vida ordenada y dieta blanda. Transición. Descanso. La satisfacción de los días que pasan sin daño ni duelo. Mi paréntesis, mi cachito de isla, mi gato. Mañana más. Mañana sábado.

¿ Alguien recuerda los Burmarflax de nuestra infancia? Los he encontrado esta tarde, en la Sirena. Barritas de hielo de colores y sabores que es mejor no saber. Mi golosina helada ahora que no puedo masticar.

Mi capricho infantil para este verano. ;)

Después de tanto

Ya de vuelta, en casa, con Marcello tumbado a mi lado sobre la mesa mientras escribo. Silencio. La luz de la mañana sobre la mesa, aún no hace calor. Silencio. Duermo bien o a ratos pero estoy relajada. Silencio. Qué maravilla!

Estreno sonrisa. Por fín parece que mis problemas dentales van a tocar a su fin. Estreno sonrisa, como si nunca hubiese pasado nada, como una recontrucción total. En 2 cirujías, en 72 horas. Y sin ningún dolor. Mi risa ya no me pide permiso, qué maravilla!

Marcello más gato que nunca, bien cuidado por la "famiglia" en mi ausencia. Y qué bien sentir que, después de tanto tiempo, viajo con gente dentro, personas a las que volver, soy mi compañera de viaje, estoy.

Después de tanto, todo esto.

Summertime