Engáñame sin que me entere

Estoy debajo de la colcha
esperando a que el calor llegue aquí arriba
a borbotones y con un fino silbido
y al golpetazo del agua
que del susto sacará al frío de la habitación.

Y estoy escuchando a una cantante de blues
llamada Precious Bryant
que canta una canción titulada " Engáñame sin que me entere".

Si no me amas cariño, canta ella,
¿ podrías engañarme sin que me entere?

También acaricio la cabeza del perro
y anoto estas palabras,
lo que significa que estoy volando apaciblemente
teniendo presente el consejo budista
de hacer las cosas de una en una.

Sólo sirve el té,
sólo mira fijamente a la flor,
sólo canta la canción-
una a una las cosas
y alcanzarás la serenidad,
que es lo que me encantaría conseguir
cuando las aspas del ventilador de la mañana comiencen a girar.

Si no me amas, cariño,
canta ella
mientras una luna diurna se va apagando en la ventana
y las manecillas completan la circunferencia del reloj,
¿ podrías por favor engañarme sin que me entere?

Sí, Precious, contesto,
te engañaré lo mejor que pueda,
pero primero tengo que aprender a escucharte
con todo mi corazón,
y hasta que no hayas acabado

no me pondré las zapatillas,
ni apretaré el tubo de pasta dentífrica
ni pondré una gran cara espumosa en el espejo,

dedicada expresamente a hacer las cosas de una en una-
tú nota a nota, amor,
yo diente a diente.

otra vez, Billy Collins

Supervivencia estival

Creo que intentan que confesemos algo. Si no, no se explica este calor tan sofocante. Sí, tiene que ser eso, quieren que nos vengamos abajo y empecemos a confesar nuestros más oscuros secretos. Nos engañaron con esa presunta ola de calor africano, seco, y ahora ya está aquí esa humedad recalcitrante.

Esta tortura empieza a dar sus frutos. Los vecinos organizan fiestas imposibles, nada "sostenibles", en cantidades ridículas de metros cuadrados. Y no nos dejan dormir. Sudamos sobre la cama en una patética imitación postural del cristo de Corcovado. Yo, personalmente, podría levantar un mapa orografico de mi cuerpo. El sudor hace que tenga una conciencia absoluta de mi extensión y eso resulta poco o nada recomendable.

Mi único consuelo es que desde hace ya un par de días limito al norte con dos almohadas 100% látex (aunque sea una quimera y en realidad sean 20% látex ;) eso permite que al menos una parte de mi cuerpo se sumerja en un plácido sueño. Mis gemelitas, mis almohadas de látex una para abrazar otra para reposar mi cabeza.
Me he sorprendido pensando en ellas por la mañana, en el trabajo. Resueltas las noches, lo malo será resistir el día en casa, cuando llegue mañana y comience el fin de semana. Creo que cogeré el tren e iré a alguna playa a pasar el día. Junto al mar. Si no, es posible que me encuentren el domingo en el suelo de casa, lamiendo las baldosas, deshidratada y pidiendo clemencia, dispuesta a confesar cualquier cosa, a entregarme a la causa y a su efecto. Ay.

Anger by Marvin Gaye

Gracias dearest Bandy. Ahora sé que la "Canción para pasillo de Charlize" es tb conocida bajo otro título: Anger.



Up and down my back, my spine, in my brain
It injures me, babe....

Anger, can make you old, yes it can
I said anger, can make you sick, children... oh Jesus
Anger destroys your soul
Rage, there's no room for rage in there
There's no room for rage in here
line up some place to go to be mad
It's a sin to treat your body bad

When anger really gets the best of us
We've really lost our heads
We often say a lof of things, oh darlin'
Wish we'd never said
Oh, reason is beyond control
And the things we do spite
Makes me ashamed
And I mean this, baby, makes me want to the things right

Someday soon I hope and pray like Jesus
I'll reach that wiser age
Hope I will learn I really never never profit
From things I do in rage

One more time-anger, more ager
When it's flaming hot
Anger burns to the bitter end
Know what i'm talkin' 'bout
When it cools I find out too late
I have lost at love, love, love, dear friend
I said, anger will make you sick,
children, oh Jesus
Anger destroys your soul

I ain't gonna let you get the best of me, babe
I'm gonna go somewhere and cool
This is not the way my head's supposed to be, babe
You've got me feelin' like some silly fool
But I know a real nice place where I can go
And feel the way i'm supposed to feel

I don't want to be mad at nobody
I don't want to be feelin' bad
Up and down my back, my spine, in my brain
It injures me, babe

Anger, can make you old, yes it can
I said anger will make you sick, children, oh Jesus
Anger destroys your soul
Anger
Anger

40

Caminaba hacia la oficina pensando en Robert De Niro y en Érase una vez América en el aquel pertinaz timbre del teléfono y el fumadero de opio clandestino. Pensaba en buscar refugio para salvar el día o el momento, para celebrar tu 40 cumpleaños porque te echo de menos. Feliz cumpleaños aunque te cagues en mí por decirte esto desde donde quiera que estés. Ejerciendo de hermana pequeña desde el más acá de los acases. Keep on smiling. Qué remedio. Ay.

Questions about angels

Of all the questions you might want to ask
about angels, the only one you ever hear
is how many can dance on the head of a pin.

No curiosity about how they pass the eternal time
besides circling the Throne chanting in Latin
or delivering a crust of bread to a hermit on earth
or guiding a boy and girl across a rickety wooden bridge.

Do they fly through God's body and come out singing?
Do they swing like children from the hinges
of the spirit world saying their names backwards and forwards?
Do they sit alone in little gardens changing colors?

What about their sleeping habits, the fabric of their robes,
their diet of unfiltered divine light?
What goes on inside their luminous heads? Is there a wall
these tall presences can look over and see hell?

If an angel fell off a cloud, would he leave a hole
in a river and would the hole float along endlessly
filled with the silent letters of every angelic word?

If an angel delivered the mail, would he arrive
in a blinding rush of wings or would he just assume
the appearance of the regular mailman and
whistle up the driveway reading the postcards?

No, the medieval theologians control the court.
The only question you ever hear is about
the little dance floor on the head of a pin
where halos are meant to converge and drift invisibly.

It is designed to make us think in millions,
billions, to make us run out of numbers and collapse
into infinity, but perhaps the answer is simply one:
one female angel dancing alone in her stocking feet,
a small jazz combo working in the background.

She sways like a branch in the wind, her beautiful
eyes closed, and the tall thin bassist leans over
to glance at his watch because she has been dancing
forever, and now it is very late, even for musicians.

by Billy Collins

Taaanto sueño...

El futuro será aburrido. Ballard. Expo CCCB

James Ballard: What I believe

Ballard, J.G. “What I Believe.” J.G. Ballard. Eds. V. Vale and Andrea Juno. San Francisco: RE/Search, 1984

I believe in the power of the imagination to remake the world, to release the truth within us, to hold back the night, to transcend death, to charm motorways, to ingratiate ourselves with birds, to enlist the confidences of madmen.
I believe in my own obsessions, in the beauty of the car crash, in the peace of the submerged forest, in the excitements of the deserted holiday beach, in the elegance of automobile graveyards, in the mystery of multi-storey car parks, in the poetry of abandoned hotels.
I believe in the forgotten runways of Wake Island, pointing towards the Pacifics of our imaginations.
I believe in the mysterious beauty of Margaret Thatcher, in the arch of her nostrils and the sheen on her lower lip; in the melancholy of wounded Argentine conscripts; in the haunted smiles of filling station personnel; in my dream of Margaret Thatcher caressed by that young Argentine soldier in a forgotten motel watched by a tubercular filling station attendant.
I believe in the beauty of all women, in the treachery of their imaginations, so close to my heart; in the junction of their disenchanted bodies with the enchanted chromium rails of supermarket counters; in their warm tolerance of my perversions.
I believe in the death of tomorrow, in the exhaustion of time, in our search for a new time within the smiles of auto-route waitresses and the tired eyes of air-traffic controllers at out-of-season airports.
I believe in the genital organs of great men and women, in the body postures of Ronald Reagan, Margaret Thatcher and Princess Di, in the sweet odors emanating from their lips as they regard the cameras of the entire world.
I believe in madness, in the truth of the inexplicable, in the common sense of stones, in the lunacy of flowers, in the disease stored up for the human race by the Apollo astronauts.
I believe in nothing.
I believe in Max Ernst, Delvaux, Dali, Titian, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Duerer, Tanguy, the Facteur Cheval, the Watts Towers, Boecklin, Francis Bacon, and all the invisible artists within the psychiatric institutions of the planet.
I believe in the impossibility of existence, in the humor of mountains, in the absurdity of electromagnetism, in the farce of geometry, in the cruelty of arithmetic, in the murderous intent of logic.
I believe in adolescent women, in their corruption by their own leg stances, in the purity of their disheveled bodies, in the traces of their pudenda left in the bathrooms of shabby motels.
I believe in flight, in the beauty of the wing, and in the beauty of everything that has ever flown, in the stone thrown by a small child that carries with it the wisdom of statesmen and midwives.
I believe in the gentleness of the surgeon's knife, in the limitless geometry of the cinema screen, in the hidden universe within supermarkets, in the loneliness of the sun, in the garrulousness of planets, in the repetitiveness or ourselves, in the inexistence of the universe and the boredom of the atom.
I believe in the light cast by video-recorders in department store windows, in the messianic insights of the radiator grilles of showroom automobiles, in the elegance of the oil stains on the engine nacelles of 747s parked on airport tarmacs.
I believe in the non-existence of the past, in the death of the future, and the infinite possibilities of the present.
I believe in the derangement of the senses: in Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.
I believe in the designers of the Pyramids, the Empire State Building, the Berlin Fuehrerbunker, the Wake Island runways.
I believe in the body odors of Princess Di.
I believe in the next five minutes.
I believe in the history of my feet.
I believe in migraines, the boredom of afternoons, the fear of calendars, the treachery of clocks.
I believe in anxiety, psychosis and despair.
I believe in the perversions, in the infatuations with trees, princesses, prime ministers, derelict filling stations (more beautiful than the Taj Mahal), clouds and birds.
I believe in the death of the emotions and the triumph of the imagination.
I believe in Tokyo, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
I believe in alcoholism, venereal disease, fever and exhaustion. I believe in pain. I believe in despair. I believe in all children.
I believe in maps, diagrams, codes, chess-games, puzzles, airline timetables, airport indicator signs. I believe all excuses.
I believe all reasons.
I believe all hallucinations.
I believe all anger.
I believe all mythologies, memories, lies, fantasies, evasions.
I believe in the mystery and melancholy of a hand, in the kindness of trees, in the wisdom of light.

Marcello, Marcello!

Me cambio el nombre.
Quiero tener un gato y llamarlo Marcello.
Entrar en casa como la Ekberg.
Susurrar dolcemente per la matina.
Celebraré mis curvas y santificaré mis fiestas.
Seré el cántaro que va a la fuente y no me romperé.
Y de mi pasada tristeza solo dejaré
mi pequeña cicatriz horizontal y un punto com.

Te compré para ser mi peluche

Es triste y porque es triste lo confieso: he naufragado en el fondo de mi red social. Porque sí, porque con algunas aplicaciones de facebook puedes comprar a tus amigos por un puñado de dólares. Y ayer, un amigo de toda la vida me reprochó indignado haber recibido un mail en el que le informaban de que yo le había comprado por unos dólares para ser mi peluche. Qué bochorno. Tuve que reconocer mi falta y confesar. Escribir, por ejemplo, no aquello de " la noche está estrellada y tiritan azules los astros a lo lejos" sino algo tan decadente y sadomaso como esto: Querido amigo, es cierto, te compré para ser mi peluche. ¿ Podrás perdonarme?
Pero te compré para ser mi peluche, mi expendedora de abrazos, mi sonrisa eléctrica, mi compañía adsl, my movie star. Y ahora, que me queda... La lola se va a los puertos, la isla se queda sola y mi corazón cantando, llora que llora que llora...snif...

Ay Charlize, Charlize...

Ha llegado el calor, la extra, los días de playa y las ganas de vacaciones. Corte de pelo, gafas nuevas, ropa nueva, vida nueva. O al menos esa es la intención. Renovarse o morir. Renovarse como opción más original. Atrás dejo el resto. Aunque mi cuerpo no colabore. Aunque en las últimas semanas tenga la sospecha de que han comenzado a utilizar mi cuerpo para hacer el famoso trasvase. Sí, lo hacen por las noches, lo sé. Sólo así se explica el aspecto premamá que me regala mi cuerpo cada mañana. Como una Demi Moore cualquiera mi espejo me devuelve la famosa portada del Vanity Fair. Porque yo lo valgo, porque he descubierto maravillada que en lo referente al autoengaño "sky is the limit". Ay Charlize, Charlize, nunca seré como tú. Imposible entrar en casa desnundándome por el pasillo con esa cadencia mientras suena de fondo mi adorada Nina Simone. No intentes convencerme de lo contrario Charlize, las dos sabemos que yo tardaría una fracción de segundo en tropezarme con las cuentas del collar nada más lanzarlo contra el suelo... Y sin embargo, qué espectacular actitud para terminar una noche, para avanzar "full of glamour" hasta la cama. Y sin embargo, cuántas noches... Ay, Charlize. Ay.